el tercio de los sueños

Aunque la noche haya terminado

2012-01-19T05:34:00.000-08:00

Y aunque ya la noche haya terminado

todavía quiero

tenerte a mi lado.

Aunque me pese este impulso

de corazón cobarde,

está en tu piel

la síntesis y la fuga... todavía quiero

sentirte, tocarte, una vez más

besarte…

… aunque estén secos mis labios

y no sea más cuerpo,

todavía quiero

que estés a mi lado.

Y aunque la eternidad quepa

en un instante; y yo

en un parpadeo de tus ojos lo he robado…

… todavía quiero

tenerte a mi lado.

Aunque caigan todas las certezas

y no haya líneas

trazadas sobre la palma

de nuestras manos, todavía quiero

sostener la tuya,

besarla…

… aunque ya no haya caminos

todavía quiero

que estés a mi lado.

Y aunque ya tus ojos se hayan cerrado...

... todavía quiero

tenerte a mi lado.

Aunque el sol se deshaga

y esta luna celosa

me abandone

a la sombra de mi suerte

cualquier noche, todavía quiero

acariciar tu vientre,

besarlo…

… aunque ya hayamos agotado

todos los verbos,

todavía quiero

que estés a mi lado.

Y aunque pasen con lentitud los días

o tal vez demasiado rápido,

todavía quiero

que estés a mi lado.

Aunque fracasen las verdades,

todas, y tu pecho

se hunda en la angustia

cualquier mañana, todavía quiero

que dejes tu cabeza

caer sobre el mío, otra vez

besarte…

… aunque la noche haya terminado

todavía quiero

tenerte a mi lado.

Y porque no quiero otra cosa

mas que tu mano tendida,

invitándome a ver

todas las sonrisas
que te has
guardado.

(sin título) #13

2011-11-29T19:42:00.001-08:00

Los que esperan que pase algo para que algo pase. Y siguen esperando.
Los que están cansados de todo.
Los que se despiertan y no saben qué les pasó la noche anterior.
Los que están atrapados.
Los que se preocupan por todo. Los que ya no se preocupan por nada.
Los que viven escribiendo. Y borrando.
Los que están al lado de algún teléfono que nunca suena.
Los que viven en habitaciones de hotel vacías.
Los que nunca abren las ventanas de sus casas.
Los que no pueden dormir nunca.
Los que piensan demasiado.
Los que dicen nada y hablan mucho.
Los que viven ocupados.
Los que creen que son mejores que yo. Los que probablemente lo sean.
Los que están enfermos.
Los que no pueden aceptar que lo están.
Los que se quejan de todo.
Los que son incapaces de expresar lo que sienten.
Los que no pueden controlarse. Los que quieren controlar todo.
Los que matan. Por lo que sea.
Los que les gusta quemar vivas a otras personas.
Los que duermen en la entrada de la iglesia que está frente a mi casa.
Los que no tienen amigos.
Los que compran libros para conseguir amigos.
Los que la soledad los enloqueció.
Los que enloquecieron por cualquier otra cosa.
Los que no pueden perder. Los que no saben equivocarse.
Los que viven tratando de sacarle ventaja a otro.
Todos ellos lo saben.
Y a todos nos da una sensación rara ver caer la lluvia desde algún punto
lejano, mirando a la gente mojada correr sin sentido. A todos
nos gustaría quizá estar en otro lado además de donde estamos.
A todos nos duele cuando la realidad se nos viene encima.
El tipo que se coge a su vecina. Y después pasa
delante de ella como si fueran extraños.
La piba que está divorciada y con tres hijos. Y ya no puede ser otra cosa.
La maestra jardinera que ya no quiere levantarse para ir al trabajo
porque no soporta a sus propios hijos.
El esposo que no puede decirle a su mujer que ya no la quiere.
Ella que tampoco sabe cómo decirle que su matrimonio fue una serie
de eventos desafortunados. El chico
que ya no quiere ser bueno, inteligente y responsable. Y está cansado de que
esperen siempre algo de él.
La chica que no puede dejar de mirar hacia atrás y lo único que desearía
es haber sido una mejor persona.
El tipo que no se cansa de pegarle a su novia.
La modelo de la publicidad de lencería. Los actores porno.
El hombre que duerme con un arma debajo de la cama.
Las chicas a las que les dejaron la vida en puntos suspensivos.
El loco que se cree que es Jesucristo.
La mujer de un pedófilo.
El tipo que vive pensando que se va a convertir en una cucaracha.
La chica que no puede salir de su propia histeria.
Los puestos de flores que están abiertos a las tres de la mañana.
El empleado del kiosco que trabaja quince horas por día.
A todos nos gusta creer que somos especiales. A todos alguna vez se nos dio
por esperar hasta que saliera el sol, o más tarde aún, a que algo
grandioso sucediera...
... y nada sucedió. A todos nos gusta sentir
una seguridad que es imposible tener.
A todos nos pasa que buscamos una sonrisa.
A todos nos encantaría volver a tener la sensación de que nos sorprenda un beso.
A todos nos vuelve locos ponernos a pensar qué fue lo que hicimos mal.
Cuál fue el mal que hicimos para merecer lo que nos pasa.
Cuándo perdimos de vista todo eso que nos hacía sentir bien.
Esa inagotable comedia de estar vivo.
Los fantasmas de todos los que pasaron a través de nosotros.
Las estrellas muertas, a millones de años luz, que todavía
siguen brillando en nuestro cielo.
La innumerable cantidad de deseos que se consumen en sí mismos. Las mentiras
que nos creemos todos los días. Los pequeños detalles.
Las pequeñas alegrías.
Un cocinero. El portero. Un cura. Un esclavo.
Una puta. Un condenado. La madre. El padre. Un hijo. Un abogado.
Un asesino. Un suicida.
Un violador.
Sí, todos lo saben.
Y a todos se nos cruza un pensamiento sobre la muerte una vez al día.
La posibilidad de otra cosa.
Todos pensamos en lo que realmente amamos cada tanto.
Cómo, a veces, nos fuimos dejando ganar por la rutina, el cansancio, la apatía
y finalmente quedamos tan lejos de eso.
Todo el resto es sexo.
Y son también todas las responsabilidades, los dolores,
las quejas, los pormenores, los elementos, la química, el cinismo, la obviedad.
Y son las millones de miradas que se cruzan en una sola esquina.
¿Qué está pensando toda esa gente?
Quizá quepa la posibilidad de que alguno esté pensando
exactamente lo mismo que yo.
Da miedo.
Y es ¡tan insólito!, fascinante, tan sencillo y estúpido y patético, si se quiere,
el hecho de que, sin saberlo, el extraño que me cruzo en la calle y que me mira,
o me esquiva la mirada, y que es imposible saber
la infinita cantidad de cosas que se esconden detrás del blanco
del ojo de un ser humano, esa persona,
quizá de la forma más trivial que se pueda concebir,
ya me modificó de alguna manera, alguna de mis acciones lo modificó a él en el pasado,
o alguna reacción suya va a impactar sobre mi existencia tarde o temprano.
Y yo me pregunto...
... ¿qué estás pensando vos, hermosa? ¿Estás esperando algo que te sorprenda?
¿Qué querés realmente? ¿Te está costando tanto dormir como a mí hoy?
¿Te resultaría más fácil si me tuvieras a tu lado?
¿Sería más fácil para mí?
¿Cómo voy a hacer para sacarte una sonrisa mañana?
¿Pasado mañana? Y, ¿al día que sigue? ¿Cómo voy a robarte ese beso esta noche?
Ese beso que no me querés dar de entre todos los que me regalás.
Ese que me obsesiona.
Pero, por sobre todo eso, y todo lo demás también,
hay algo que simplemente no me puedo sacar de la cabeza, mientras sigo
prendiendo cigarrillos para ganarle la palma al sueño,
caprichoso, como un chico. Y yo realmente quisiera saber…
… en qué carajo piensa un ciego para masturbarse.

Mientras pienso en no pensarte

2011-11-18T20:14:00.000-08:00

Tu risa asmática,

suelta

pero medida,
controlada...

... que me prende fuego hasta los huesos

y me hace cosquillas

y quiero jugar

y te deseo

tanto.

Tu mirada cansada,

intensa,

como una ventana

a un océano en el medio de una tormenta eléctrica

que esconde en su horizonte

una alborada de

mil soles.

Tu voz amable y temblorosa,

etérea,

casi nerviosa,

pero resuelta…

… es un péndulo sobre mi corazón.

Y ese corazón

tuyo,

sincero,

infantil
aunque desconfiado

por momentos…

… intuitivo;

tratando de no perderse

ni una milésima de un segundo

entre un latido y otro.

Tu cuerpo

arrojando al aire pinceladas con cada

vaivén de tus caderas,

dibujando fantasías a cada paso,

dándole cuerda al universo.

Tu perfume a chicle

y sexo.

Tu alma transparente

e inhabitada.

La gracia torpe, tierna,

de tus brazos
y tus piernas…

… Esa delicada torpeza

y todos tus sentidos, toda tu piel,

abriéndose al viento,

brindándose enteros a la vida

como una flor.

Todas tus faltas,

salvadas.

Tu humildad.

Ese carácter tuyo

que disimula con sutileza

tus miedos.

Tus pequeños enojos.

Tu eterna necedad para debatir lo que sea.

La más mínima de tus muecas,

voy estudiándolas todas…

… para saber lo que querés antes que

tengas que decirlo.

Tus innumerables humores.

Tus manos temblando.

Tu llanto.

Tu ausencia

que me llena de

nada.

Mientras trato de escribir algo que

te desborde,

te estremezca…

… con palabras elocuentes,

graves

y majestuosas.

Intuir, con estos dedos porfiados

sobre este piano viejo,

desafinado,

la más sublime, exquisita de las melodías

que me recuerde a tu nombre,

tu precioso nombre;

descubrir alguna verdad irrefutable,

alguna expresión

que sea simplemente,
objetivamente

maravillosa,

pura,

perfecta;

renunciando a cualquier otra superstición…

… no puedo

pensar más que en pensarte

hasta volver a tenerte cerca.

Nude - Radiohead

2011-09-07T19:50:00.000-07:00

Preciosa canción.

No te hagas grandes ideas...
... éstas no... van a suceder.
Vos te pintás de blanco
y llenás los vacíos con ruido pero
siempre habrá algo... faltando.
Y justo cuando lo encontraste,
se desvanece.
Justo cuando lo sentís...
... en realidad no.
Se ha ido para siempre.

Ella se para frente a vos desnuda
y te lleva hacia la cama.
No vayas. Luego solo vas a querer
volver otra vez.
Entonces no te hagas grandes ideas...
... éstas no... van a suceder.
Y te vas a ir al infierno
por lo que tu
retorcida cabeza está pensando...

Escalera al cielo

2011-09-07T19:45:00.000-07:00

Traducción de la canción titulada "Stairway to heaven".
Robert Plant / Jimmy Page.

Hay una chica que cree estar segura
que todo lo que brilla es oro
y ahora está comprando una escalera... al cielo.
Y cuando llegue ahí, ella sabe
que si todas las tiendas están cerradas...
... con una palabra ella puede conseguir
lo que quiere.

Hay un letrero en la pared
pero ella quiere estar segura porque,
como sabés, a veces las palabras tienen
doble sentido.
Y en un árbol, a un costado del río,
hay un pájaro cantor;
a veces...
... todos nuestros pensamientos están errados.

Hay una sensación que me atraviesa
cada vez que miro al oeste
y mi espíritu está gritando por escaparse.
Y en mis sueños he visto
anillos de humo a través de los árboles
y las voces de aquellos que están
contemplando.

Y se dice que pronto, si todos
entonamos la melodía…
… el flautista nos guiará hacia la sabiduría.
Y un nuevo día vendrá
para aquellos que han persistido
y en los bosques resonarán... las risas.

Y esto hace que me pregunte.

Si hay algo que aturde tu cabeza,
no te asustes...
... es simplemente una brisa que
se lleva las hojas secas.
Y sí, hay dos caminos que podés tomar,
pero a la larga,
siempre estás a tiempo de cambiar el rumbo.

Tu cabeza está zumbando y no cesará,
por si acaso no lo sabés...
... el flautista te llama para que te unas a él.
Querida, ¿no escuchás el viento soplar?
Y, ¿no lo sabés?,
tu escalera está en ese viento susurrante.

Y mientras nos vamos adentrando.
Nuestras sombras más grandes que nuestras almas.
Ahí va una chica que todos conocemos
que desprende luz blanca y quiere mostrarnos
cómo todo se convierte en oro.
Y si realmente prestás atención
esa melodía llegará a vos finalmente...
... cuando todos seamos uno y uno sea todo.
Ser una roca y no rodar.

66 consejos rápidos

2011-09-07T18:53:00.000-07:00

Despiértese de buen humor.
Haga un poco de fiaca.
Aséese.
Estar de buen humor no quiere decir
sonreír todo el tiempo
como un imbécil.
A las personas, en general, no les cae bien eso.
Piense en las cosas que realmente le importan.
No las olvide.
Haga una lista, si eso ayuda.
No pierda esa lista.
No se pierda a usted mismo.
No se angustie por cosas que no lo ameritan.
Casi nada en la vida amerita angustiarse. Todo pasa.
No discuta.
Exprésese bien. Sea claro.
Sin tantos detalles.
No querrá que todo el mundo piense que está loco.
Sólo está loco quien no comete locuras.
Confíe en las personas.
Tampoco tanto, no sea ingenuo.
Haga algo por alguien.
Asegúrese de hacerlo por alguien que se muestre agradecido.
No pase facturas. Usted lo hizo "desinteresadamente".
Crea en algo.
Algunas creencias pueden arruinar su vida social y/o financiera.
Empiece a pensar en hacer un seminario sobre cómo tomar
buenas decisiones.
Probablemente le pidan plata.
Si finalmente se inscribió al seminario, ya empezó mal.
Preocúpese por su aspecto físico.
Haga ejercicio.
Elongue.
No contamine. No se contamine.
La música es la expresión del alma.
No se haga el intelectual sólo porque escucha música
alternativa al circuito comercial.
No diga que nunca escuchó o escuchará cumbia o reggaeton.
Ya estamos grandes.
¡Lea un poco, por dios!
Los horóscopos y los libros de
auto-ayuda no son literatura.
No se engañe.
Tampoco las historietas. Otra vez, ya estamos grandes.
Cultive su interior.
No estamos hablando de drogas.
No se disperse.
No está mal, de todas maneras, probar alguna
aunque sea una vez en la vida.
Una vez, no sea pelotudo.
Manténgase pendiente de las personas
que le importan y lo rodean.
No se acostumbre a depender de ellos.
No sea pesado. Todos tenemos problemas.
Comuníquese con las personas.
Los mensajes de texto no son una forma
"práctica" de comunicación.
Desarrolle algún talento.
Aprenda.
Enseñe.
Sea creativo.
Sea mesurado. No publique
cada pelotudez que se le ocurra.
Cómprese algo que le guste.
No pague de más.
Sí pague sus deudas.
Quiérase.
No sea paranoico. El mundo no gira alrededor suyo.
Tenga sexo regularmente. Con la misma persona.
O no. Lo que lo haga feliz.
Mastúrbese regularmente.
Esfuércese por complacer al otro.
Complázcase a usted mismo.
Viaje. Aunque sea en colectivo.
Socialice. ¡Salga de su casa!
Valore el respeto.
No sea condescendiente.
Duerma bien.
En una cama de ser posible.
En la suya, sería lo más conveniente.
Acompañado, sería lo ideal.
No esté ciento por ciento seguro de nada. Seguro.
No se haga de enemigos.
Finalmente, sólo acabará pareciéndose a ellos.
Sea feliz.
Inténtelo por lo menos. Con optimismo y honestamente.
Nada es imposible. Todo es probable.
Beba.
En grandes cantidades.

Queyri

2011-08-31T17:39:00.000-07:00

“Pintar como los pintores del renacimiento me llevó unos años; pintar

como los niños me llevó toda la vida.” – Pablo Picasso.

Dicen que la luna es de queso;

el sol se me parece a una manzana acaramelada.

Tu corazón es una roca

y yo, una gota de agua.

El cielo siempre está pintado

de los colores que yo más quiero.

Verde como tus ojos

y negro, cerca de tu pecho.

Los árboles son violetas

en el jardín donde yo he crecido.

Tu corazón es una hoja seca

y yo, una mañana

gris de rocío.

Los trenes siempre van y vienen

a infinidad de distancias que yo no conozco.

Soy esa brisa que susurra,

suave, dentro de tu corazón sórdido.

Los gatos no saben temerle

al tiempo ni al frío.

Soy nada más que un piano viejo

y tu corazón, un martillo.

Dicen que la vida es un regalo

y la muerte… un deseo.

Soy un cuarto de hotel vacío

y tu corazón se ha roto

en el espejo.

La lluvia moja tu pelo

y tu boca parece una flor insinuando.

Tu corazón es un vestido

y yo quiero ver qué hay debajo.

El calor se tiende sobre el pasto

y yo ya no quiero ir mucho más lejos.

Tu corazón es una coma

y yo, el silencio.

No me gusta la oscuridad,

las obligaciones o las aguas muy hondas.

Me gustan las flores blancas y amarillas

que crecen cerca de esas losas.

Y sé que no esperás nada...

... y, de todas formas, yo no podría darte todo;

pero tu corazón me hace tontadas

cuando te miro a los ojos.

Y aunque nunca vas desvelarlo...

... de todas formas, yo no vine a robarlo.

Porque aunque creyéramos en todo lo que dicen,

no hay forma de que eso sirva de algo.

Alicia (parte 2)

2011-07-30T17:01:00.001-07:00

Ahora que Alicia ha caído de este sueño

y ambos pudimos advertir todo

desvanecerse en este mismo y preciso instante.

Vi, a lo lejos, batiéndose a duelo, por sus azules ojos,

a un león, un unicornio y un caballero.

Todos perdieron

y eso pareció decepcionarle.

Y hoy se siente traicionada

para su propia conveniencia, claro…

… si un día sabe quererme

y al otro odiarme

con las mismas ganas…

… a ciegas.

Alicia piensa que este mundo

vive y respira dentro de ella.

Pero se vuelve en su contra en cuanto sus ojos

se abren o cierran. Verás…

… todas las rosas de tu jardín,

siempre que vuelvas tu mirada, estarán de negro.

Es realmente penoso

ver lo que te aqueja este capricho

que no es más que la ley de tu

más oscuro deseo.

Y ¡qué importa!, querida,

si estás loca.

Tal vez esto me encanta.

Pero no le quedan trucos a mi corazón o a mi sombrero

y no estoy de humor

para adivinanzas.

No quiero verte hoy

mientras que vos sólo prometés ayer o mañana.

Y me enseñas las cicatrices que surcan tu alma, mucho antes

que algo pueda tocarla.

Entonces,

cuando haya abandonado

el dolor tu piel,

estarás preparada para lo que debió suceder.

Y aún así te tomás todas las libertades

Y omitís todas las señales,

sólo para ir hacia lo que desea tu boca…

… Porque no se puede llorar

mientras estás haciendo otras cosas.

Alicia dice que

sabe bien divertirse sola,

aunque siempre esté buscando alguien con quien jugar.

Y no se da cuenta

que no es más que una niñita,

aburrida y tonta,

pero ¿quién soy yo?, para señalar

de todas formas… Deberías,

¿sabés?,

aprender a leerme

como si estuvieras mirando un espejo.

Incluso así no podrías

entender mis pensamientos.

Ella trata de decirme

que no es su culpa, si no que es mía… o, en todo caso,

simplemente fueron algunas muchas

desafortunadas confusiones

que han aparecido de repente en este bosque

donde todo y nada quieto permanece

pero el hecho es que simplemente

ella ha olvidado mi nombre…

… y cree que soy un cordero

perdido en su mundo.

Y en vano intenta darme otro nuevo nombre

si no recuerda ni el suyo.

Alicia quiere separarse

y yo ya no sé cuánto más podemos

el uno sobre el otro

caer abiertos.

Será cuestión de encontrar

algún otro lugar

donde se detenga el tiempo…

… si hemos

tenido mucho,

o simplemente lo que pudimos;

creo que ambos tuvimos más de lo que nunca nos hizo falta.

Yo siempre tuve lo mejor de mi para darle,

y ella tuvo demasiados hombres

que pensaron que no tenían nada.

Entonces, has guardado ya

todos tus adornos,

ese hermoso vestido blanco,

pero no hay razón para no quedarme a las celebraciones

-o angustia que lo amerite-,

si es que eso acaso te importara.

Sabés bien,

una niña no habla

si es que nadie le ha preguntado nada.

¡Un banquete en el castillo!

Para la reina sola, que no quiere

estar más sola… si todo sale según su plan.

Otra de las tantas promesas que

está dispuesta a olvidar.

Alicia quiere separarse

y yo ya no sé qué es lo que de verdad quiero.

Puedo todavía regalarle un beso,

todos mis incondicionales

y, si la hace feliz, mi sombrero.

“Tal vez tengamos más suerte –me dice–

en otra vida,

en otro mundo”…

… en otro sueño.

Nos deseo suerte entonces

y tal vez me haya vuelto loco yo también

pero sólo puedo creer en lo que

con mis manos veo.

El beso

2011-06-02T06:48:00.001-07:00

Acercate y descansá tu sombra junto a la mía, dejá...

... caer tu cabeza sobre mi pecho.

Quiero escuchar cada uno de tus latidos

mientras voy clavando mis...
... uñas en tu cuello.

Una suave brisa está

estremeciendo tu cuerpo y no...
... puedo imaginar un instante más perfecto.

Voy a desgarrar, uno a uno, tus sentidos.

Tal vez así, ya no vicien tu

sueño esos miedos.

Y no pierdas tu tiempo con fatalidades,

no contengas tu aliento por… tristes premoniciones.

Tu niño estará a salvo conmigo

una vez que selle tus ojos para siempre

con este beso.

Tengo todos los caminos tatuados bajo mi piel

y en el blanco de tus ojos

lo vi todo suceder...

… Conozco unos cuantos trucos más

pero a esta altura ya no tiene sentido

adivinar.

El cielo está nublado y, a la sombra de este árbol,

dejame cantarte una canción.

Hoy mis ojos se han vuelto grises, querida,

para que puedas ver asi, en ellos…

… tu horrible reflejo.

Entonces,
no pierdas tiempo, no…

… no contengas tu aliento por esas fatalidades.

Tu niño estará a salvo conmigo

una vez que selle tus ojos
con este beso.

Todos los caminos están tatuados bajo mi piel

y en la punta de tus labios

hierve mi sangre.

Y cuando intuyas que ya no puedo
guardarte ningún secreto...

... verás,
nada es tan simple.

Acercate y descansá tu sombra junto a la mía,

dejame acariciar tu pelo.

Quiero escuchar cada uno de tus latidos

mientras voy clavando mis uñas
en tu precioso cuello.

Al niño que se ahogó

2011-05-23T18:27:00.001-07:00

Deberías saber,

niño…

… tu madre

está mal de la cabeza;

pero casi desde que tengo tu edad

que estoy enamorado de ella.

Y tal vez todavía creas

que algunas cosas debieran ser más simples.

Y yo también quisiera,
en verdad.

Pero tarde o temprano lo entenderás...

... que el mundo entero está desquiciado,
paranoico

y la gente está más rara cada día.

Entonces,
cuando crezcas, sinceramente espero

que sus pobres rencores y tristezas
no acaben por segarte.

Y te des cuenta sin terror que esas heridas

se las hizo nada más que ella misma.

Tu madre está mal de la cabeza

y no es su culpa en verdad…

… tampoco es mía para tener que entenderla.

La mía estaba algo loca también

y no me fue tan mal,
¿sabés?

Yo quise salvarla a ella para salvarte a vos

para salvar también al niño
que alguna vez fui yo.

Pero ninguno de los tres tuvo suerte,

lamento decírtelo…

… nadie quiere ser salvado acá

y este niño ya se ahogó.

Tu madre está mal de la cabeza.

Y durante casi tanto tiempo como tu edad

he estado enamorado de ella.

El tiempo pasó y nada cambió demasiado en nuestras vidas.

Yo aún creo en su belleza más que

en cualquier otra cosa

y ella todavía se odia a ella misma.

Niño… tu madre

está mal de la cabeza.

Lo deberías saber.

Y seguramente… yo también.

La risa velada de las mujeres

2011-05-09T18:39:00.000-07:00

Ellas se pasan la vida tratando de entender

qué es lo que nosotros pretendemos de ellas.

Se pintan.
Bailan.

Esconden sus angustias atrás de máscaras de porcelana,

seducen a sus miedos con las curvas que dibujan sus vestidos.

Y nos gusta imaginar que lo hacen para nosotros.

Al ver a una mujer llorar,

con el alma a flor de piel,

desarmada,

excedida, fuera de sí…

… uno puede saber que ya

no va a volver a ser el mismo que era antes de ese momento.

Les decimos que las queremos

para poder tratarlas mal.

Las hacemos sentir que están gordas,

que son viejas,

tontas

o demasiado sociables.

Les decimos que están locas

cuando ya no queremos entenderlas.

Les pegamos,

para descalificarlas,

por miedo a que nos dejen…

… les hacemos creer que nos pertenecen.

Y, en realidad,
no hay nada que hacer sin ellas.

Ellas quieren nada más que un cumplido,

sentirse queridas…
... una sonrisa, quizás.

Pero lo que más quieren es sentirse arrebatadas por eso…

… quieren un beso,
pero no desde los labios.

Quieren sentir el tacto, la respiración y el movimiento

haciéndole cosquillas en los huesos.

No somos tan diferentes.

Ellas quieren las mismas cosas que nosotros…

… que algo tenga sentido en esta vida.

Quieren olvidarse que viven presas de su propia piel,

quieren que a su alma le crezcan alas;

quieren jugar y estallar en colores de adentro hacia fuera.
No, no somos tan diferentes.

Y nosotros no podemos apartarnos de lo evidente del hecho

de que, hasta el último de nuestros días,

vamos a vivir atrapados en el corazón de alguna de ellas,

tratando de penetrar
y desentrañar ese laberinto de secretos,

incansables,

necios,

buscando la salida, queriendo

sin querer...
... y es inútil.

Ella se pintan.
Bailan.

Esconden sus miedos…

… y seducen.

Y nos gusta imaginar que lo hacen para nosotros.

La risa velada de las mujeres.

Esa mueca genuina,

espléndida,

sensual,

libre de inhibiciones y prejuicios.

Al ver a una mujer reír,

con el alma a flor de piel,

loca,

radiante,

tierna, divertida…

… uno puede saber, con seguridad,

más que en cualquier otro momento, que está vivo

y no necesita saber ninguna otra cosa

nunca más.

(sin título) #8

2011-04-25T16:44:00.001-07:00

Siento este ardor una vez más en todo mi ser.

Lo vi todo venir,
pude intuirlo

con una gloriosa calma.

Y voy a dejar que el veneno drene a través de mí…

… tal vez así,

consiga devorar toda esa oscuridad que te abraza.

Voy a besar, al fin, cada una de tus cicatrices

para recordarte que estamos vivos
y seguimos de pie.

Este estriado corazón puede resistir
ante cualquier cosa

pero no a esa boca, no…

… a esos ojos, no.

Mi mente y mis huesos han ido más allá de lo imaginable

y simplemente no pudimos

pasar de largo… vos y yo, el uno del otro.

Tal vez me duela más a mí que a vos,
¿sentís?

Soy el cáncer…

… soy el cáncer en el aguijón del escorpión.

Quiero quedarme en este preciso instante…

… aunque nos duela,

verás, se sentirá bien al fin.

No podríamos, en cualquier momento o situación,

pasar de largo… vos y yo, el uno del otro.

Soy el cáncer…

… Va a dolerme más a mí que a vos.

Esto va a dolerme más a mí que a vos.

Soy el cáncer…

… soy el cáncer en el aguijón del escorpión.

Conversación sobre nada en particular

2011-03-22T19:39:00.000-07:00

– Si tuviera que recordarte de alguna forma… en mi cabeza…

... sería bailando desnuda… ¡ja, ja!

– Mmm… Estoy acá, no tenés que imaginarme.

– Pero te vas a ir...

– Y voy a volver... por ahí...

– ... ¡Ja ja! Ahora te venís a hacer la importante.

– ¡Ja ja! ¡Si, seguro!

– Fenómeno, pero entre que te vas y volvés hay un espacio de tiempo

remarcablemente considerable.

– ¡Ni siquiera es un día entero! ¡Son horas apenas!

– Bueno, el tiempo es algo muy relativo.

– ¡Ja ja! Además... yo no sé bailar.

– Pero en mi cabeza sí.

– A ver... y ¿qué bailo entonces?

– No sé... dejámelo pensar... se me ocurre, por ejemplo,
alguna canción barroca,

de Mozart quizás...

... pero como si fuera un vals. No sé si Mozart escribió algún vals.

– Bueno, si escribís una canción así, yo aprendo a bailarla.

– ¡Ja ja! No sé... me gusta como fantasía.

Además, me parece que es más probable
que vos aprendas a bailarla.

– ¿Una fantasía?
¿Eso quiere decir que te vas a masturbar conmigo cuando me vaya?

– Bueno, tengo derecho, ¿no?

– ¡Sos un asco!

– ¡Ja ja! Claro, como si fuera la primera vez que lo escuchas.

– Bueno, me tengo que ir.

– Un poquito más quedate, mi amor. ¿Querés?

– No, nabo, tengo que trabajar.

– Está bien.

Ella se viste, le da un beso y se va.

El se queda un rato largo mirando fijamente hacia el techo.

Con las manos detrás de la cabeza. Estirado a lo largo de la cama.

No se viste. Prende un cigarrillo y se sienta en el piano.

Cierra los ojos y empieza a tocar.

Agarra una hoja pentagramada y escribe… y tacha…

… y vuelve a escribir.

Alicia

2011-03-22T19:08:00.000-07:00

Alicia tropezó una vez, pequeña, entre mis dedos... caprichosa, distraída. Como quien busca tropezar. desde la apatía de un rincón donde sólo existen los números y las certezas, siempre es siempre no... no hay sueños dentro de sueños y la razón nunca enferma de deseo. Y este día que la encuentra somnolienta, Alicia ha encontrado una puerta, ha roto un espejo; quiere regalarme una sonrisa, aunque sabe, tal vez no deba. Y yo podría quizás esta vez prestarle mi sombrero, pero mi corazón no es ni más joven ni más bueno de acá a esta parte... porque sé tan bien lo simple que es para mí sorprenderla; casi tan simple como desnudar en un instante su frágil temperamento. Y guardo siempre en mi pecho todos los juegos, adivinanzas y esquemas que sabían entretenerla... aunque no recuerdo bien donde dejé los planos, las reglas o las respuestas. // Y aunque el tiempo se empecine en dejarnos detenidos en este momento, mientras seguimos dando vueltas, histéricos, resbalando… de lugar en lugar, entre roles y máscaras... en este pequeño paréntesis donde se nos quedó un pedazo del alma, donde acaricio la gracia de tenerla nunca y siempre. Tal vez hoy se pregunte quién sueña a quién, su cabecita. Y, es que, a este punto, ¿acaso eso importa, querida Alicia? Si ha sido hace mucho tiempo o apenas recordamos que algo ha sido. Las horas marchitas, enmarañadas, harán brillar hoy sus ojos con esas lágrimas que no quieren ser vertidas, así como un cosquilleo en el cuerpo la encontrará ingeniosa, divertida, con la más simple y tonta de las alegrías. // Sigo siendo un chico, lo sé, en el cuerpo de un hombre. “Un hombre pequeño”, ella diría, con su voz grave. Pequeños miedos, pequeñas tristezas... pero al menos tengo la grandeza para poder sufrirlas, sin reservas. Y puedo sostener su mirada, mientras que Alicia esconde su cabeza entre sus cabellos, porque no puede comprender cómo es que estos ojos tan buenos e inquietos llevan tanto horror dentro. Y tengo mi cuerpo harto cansado, y demasiada sangre... demasiada prisa todavía en los pies, en todos mis extremos. // Alicia ha regresado envuelta en lazos blancos, con una mirada distante y fría como si no recordara lo que es sentir que todo a su alrededor cae hacia arriba... y esa sonrisa traviesa y divertida que me dice que algo despierta en sus labios dejados. Y quiero llevarla a ver el amanecer desde el sol, hacer miel de nuestros cuerpos... mientras ella está pensando algún juego en el que no pueda perder. // Alicia está buscando lo que no sabe querer. // No tengo grandes posesiones ni otras voluntades. Y tal vez esté loco, pero niña... ella más que nadie lo debería entender; solamente soy dueño de un millón de paisajes que nunca conquisté y nada más hago lo que me dicen que no debería hacer. Alicia dice que quiere casarse conmigo y yo solamente quiero invitarla a tomar un té. Así lo dice, así le debo creer. Como quien le cree al sombrerero que el sombrero es de él. Los castillos de naipes ya fueron todos derribados, las cabezas cortadas... los conejos cazados. Ya no hay soldados, ni jardines, ni sorpresas. Todos los caminos que hemos recorrido... los atajos que inventamos para llegar hasta acá y Alicia está un poco más grande, un poco más cansada, más triste... paralizada. Sigue persiguiendo gatos con sonrisas de luna menguante, cosas que aparecen y vuelven a desaparecer. Y ella va y vuelve. Con sus variables y sus constantes. Y es que Alicia siempre verá lo que quiera ver. // Puse todo en su lugar correcto hoy, sólo para darme cuenta, que no existe tal instancia a su lado. Quiere demostrarme con esa malicia meticulosa, de niña caprichosa, que hasta el sol se ha puesto del lado equivocado. Y Alicia dice que quiere casarse conmigo, cuando yo solamente quería invitarla a tomar un té. Acomodo entonces mi sombrero y le digo: “si mi corazón no se equivoca, tal vez, debería correr”. Ella guiña un ojo y me responde: “Vos sabrás lo que tengas que hacer, pero... lo que realmente necesitamos es coger”.

Los amantes no saben nada

2011-03-17T20:55:00.000-07:00

¿Sabés por qué sé que estás pensando en mí?
Porque hoy la noche está quieta,
suspendida...
... como vos,
como yo.
Porque puedo sentir tus ojos en el cielo.
Porque en el aire escucho tu voz murmurar mi nombre.
Porque tu sombra me cala hasta en los huesos.
Porque la luna está prendida fuego.
Porque la tierra ya no me deja dar un paso más.
Porque en realidad soy yo el que te piensa...
... porque yo creo que sé que vos sabés que yo sé
que vos estás pensando en mí.
Y la verdad que ya no tengo la más puta idea.

La noche estrellada

2011-03-16T17:09:00.000-07:00

Las estrellas se sienten más cerca hoy… si… eso es bueno. La luna, poco a poco, comienza a hacer sentir su presencia. Va haciendo suyo el cielo. Está siempre ahí. Imperturbable. Observando con su ojo acuoso y gris. Las habitaciones de las casas de la aldea destellan todavía y arrojan su luz a esta noche ridícula, fantástica. Sin embargo, todo está calmo y silencioso. La gente dejó las velas encendidas hoy para tratar de lograr un sueño más sosegado y sereno. No le gustan los rumores que trae esta oscuridad. Hace mucho que no llueve. Ya nadie recuerda cuándo fue la última vez. Los árboles están desnudos, desahuciados. Sus ramas se estiran con una profunda tristeza hacia el cielo como en una plegaria. La naturaleza es sabia dicen. Siempre que no se meta con uno. De ser así, entonces está loca. Eso es… ¿bueno? Es una noche tranquila. Se puede escuchar el antiguo lamento de las montañas, el murmullo de la brisa de mar detrás de ellas. Es un sonido hipnótico, anodino. Tal vez a otros los ponga nerviosos. Ya estoy tendido en la cama. Dejé las velas encendidas. Pareciera como que todos sabemos que algo está por pasar, pero todos debemos guardar el secreto. Tratamos de sentirnos preparados. Imposible. Algunos, quizá, todavía recen y hagan ofrendas a su dios salvaje y rencoroso. Todos los dioses son iguales. Las estrellas se sienten más cerca hoy… si… en esta noche estrellada… ¿eso es bueno?

Taller Literario Luna Roja. El cuadro pertenece a Vincent Van Gogh.

Balada para un ama de casa desesperada (o Ylla)

2011-03-04T09:26:00.000-08:00

Ylla, ¿podés verme?
Ylla... ¿podés sentirme?
Estoy en tus sueños despiertos,
bajo este cielo rojo...
... Tu esposo me quiere matar.
¡Ylla!, ¿vas a animarte aunque sea a llorar?

Tu corazón estalla en fiebre,
tu cuerpo está
tan pálido y frío como la sombra
de esta luna marciana.
Soñás con ojos azules
y manos tiernas,
recuerdos de lo que nunca fue
en cada una de tus grises mañanas...
... Tu esposo me quiere matar.
Ylla, ¿podés oirme?
¡Ylla!, sólo quiero escucharte cantar.

Ylla... la soledad te abraza,
las paredes te tragan.
Con tus ojos en el cielo,
¿oíste los truenos?
Tu esposo me vino a matar...
... me apunta y sonrío.
Ninguno de los va a saber nunca por qué.
¡Ylla!, cantá mi canción.

Una canción que dice nada

2011-03-04T09:17:00.000-08:00

Tenés a tu puerta,
perros hambrientos y poco fieles
que están devorando tu entendimiento.
Y mientras tanto,
mujeres pulpo envueltas en pieles
te mienten algún juego.

El mundo gira al revés y yo sigo intentando...
... dar la vuelta en sentido contrario
y llegar primero.

Tenés en tu casa,
una cama que ya no es tu cama
donde duerme lo que era tu cuerpo.
Y en tu cabeza...
... una canción que dice nada
duerme el vacío
de un deseo.

Suelo pensar que no tengo final, y al final...
... siempre se me escapa el tiempo.

Y sólo queremos simplemente ser
y a veces... creo que salgo y te encuentro.
Y comprendé que prefiero
elegir lo que quiero...

... Abrí los ojos que hay
monos rapados vistiendo tu ropa
y una máquina te fabrica demasiado
tiempo libre.
¡Abrí los ojos que estás...
... soñando eras estrella de cine!
Vivías viajando y tenías
demasiado...
... tiempo libre.

Y el futuro, solía ser... impredecible.

Despedida

2011-01-20T15:57:00.001-08:00

Este amor que no sabe de imposibles

a menos que todo sea posible…

… que es una melodía sorda y atroz haciéndote cosquillas en el cuello.

Un perfume áspero y sensual que me intoxica los sentidos.

Un jardín en el paraíso… sin serpiente ni manzana,

un accidente esperando suceder,

un ascensor de servicio hacia la nada.

Una sospecha evidente,

una palabra impronunciable,

un impulso premeditado,

una promesa eternamente postergada.

Un día de los enamorados, todos los días,

sin las flores, ni el sexo o las caricias.

Un vestido que ya no te queda...

... una balanza que me marca un kilo menos cada día.

Un chiste que no le hace gracia a nadie

más que a nosotros dos, cuando nos permitimos ser uno.

Este sentir inabarcable que no deja de desearte,

tu deseo torpe de sentirme…

… que se quedan en eso, nada más.

Este amor que no lo predice ningún horóscopo

y ni siquiera el infinito puede contenerlo.

Y no hay psicologías que puedan condicionarlo.

y avanza contra todas las opiniones;

que sólo existe en nuestras intuiciones

atravesadas por desencuentros

que se confunden en estas ganas de querer

aprender a querernos.

Este paisaje hoy desierto de sensaciones

por la ventana de un tren que va a ninguna parte.

Este viaje al olvido

que está siempre interrumpido

mientras alguien en el pasillo besa un rosario

a la hora que los santos se confiesan.

Este amor que es todo menos lo que debe ser,

que dice todo lo que no debe decirse

y existe siempre en el lugar y momento exactos donde no debe hacerlo.

Este amor es una locura razonable,

un tango en tres por cuatro,

un suspiro que se nos vive escapando,

un sueño insomne en la madrugada…

… una duda, una corazonada.

Un suspenso tortuoso entre nuestros cuerpos

desbordados por la ansiedad.

Esta espera en el desengaño de una llamada que no quiero contestar.

Esa película que nunca voy a terminar de ver.

Esa canción que te recuerda a mí… aunque nunca lo hayas dicho.

Este nombre que me es ajeno a menos que esté en la punta de tu lengua.

Este vacío desesperante de pasiones ni interrogantes,

estos labios que no saben besarse,

estas miradas que se excitan al esquivarse

y las palabras que no nos dejan

desnudar en silencio

todos nuestros miedos.

Esta vida en blanco y negro,

y de andar

partidos a la mitad.

Esas cosas que llevan mi nombre en tu corazón

y hoy hiciste tuyas,

es la forma más cobarde de no querer decirme adiós.

Estas ganas de mirarte y no pensar

y volver a mirarte una vez más.

Esas ganas que te arden y te tajan la piel

de decirme que querés que me quede… solamente un rato más…

… es arena entre las manos,

es cansancio,

una lluvia que no moja.

Simplemente humedece los fragmentos de esta historia

que ya a ninguno le interesa contar.

Este miedo a perder el control por completo en el otro,

casi tan fuerte como el miedo

de no poder volver a querer nunca más,

enredados en un juego

que ya ninguno puede ganar.

Este sentir enajenante que no deja de desearte,

ese deseo terco de sentirme…

… quedan en eso, nada más.

Este laberinto en el que los senderos se abren y se dispersan,

y vuelven a estrecharse continuamente.

Uno a uno, los vamos caminando

sabiendo que ya no podremos volver sobre nuestros pasos,

sin buscar una salida,

sin mirar atrás ni hacia delante.

Este amor que me atraviesa, envuelto en espinas,

quiere besarte el alma,

y se desangra antes de tocarte.

Este amor que me pedís a los empujones

y me arrojás de vuelta con violencia,

que me pone de rodillas,

me desarma y vuelve a armar cuando se le da la gana...

... trae consigo esta angustia inapelable

de saber

que este amor está condenado

a quebrarse en ese mismo instante

en el que quiere ser.

Sol de agosto

2011-01-09T09:17:00.001-08:00

Hay un océano de sal

con una calma tierna y oscura

que se esconde detrás

de sus ojos.

Y mientras sus dedos hacen las olas

que desenredan su pelo,

tal vez este sol de agosto…

… nos de su fuego.

Y deberías ver la forma,

la pasión con la que enciende

e ilumina a su paso todo

lo que toca.

Mientras sus labios me suspiran

el secreto de su risa,

tal vez esta tormenta…

… traiga una brisa.

Mujer,

¿sentís el movimiento?

Mujer, mujer…

… estamos volando alto.

¿Sentís mi corazón?

A estas alturas… ya no hay suelo.

Algunos dicen que tengo

algo que inspira paz,

pero no saben que estoy hecho de fuego y cenizas.

Algunas cosas vendrán

y otras no volverán.

El tiempo nos va a cambiar… en tantos aspectos.

Y si nunca me abandonás,

yo te prometo esa paz

que hoy tantos dicen que les debo.

Mujer,
a estas alturas... ya no hay cielo.
Mujer, mujer...

... ¿sentís el movimiento?

Las mujeres y la edad

2011-01-01T16:10:00.000-08:00

Años de ansiedad... en los ceniceros...
... pastillas, insomnio... maquillaje
y espero.

Cuando sonrío te digo mi edad
pero eso sólo si...
... vuelvo a sonreírte a vos.
No hacen falta razones.
No quiero ser una condición.
Ni condicional... a nada.

Mañana todo es probable...
... si pensás en levantarte, no más.

Mis entrañas quieren hablar.
El lenguaje ya no
traduce bien lo que siento.
Haríamos lo que fuera para...
... excitarte, liberarte
sin pedirte nada.

Vení sentémonos junto al mar.
- "¿alguna vez quisiste más?". - "sin dudas".
- "no creo que haya algo más..."
... tormentas eléctricas de impulsos e histeria.
Todo es tuyo.
Mi voluntad hacia todo lo demás.

Libros y caballos

2011-01-01T15:52:00.001-08:00

Y ahora parece que todo empieza a oler a tu piel.
Justo en el momento en que decidiste... desaparecer.
Y me pregunto qué vas a hacer allá,
qué esperás encontrar...
... hasta dónde creés que podés llegar,
huyendo de vos misma.
Quién va a llenar todas tus horas
y a dormir en tu pecho.
Y qué hago yo con este peso
sobre mi espalda
con todo lo que me perdí por volver a vos.
Cuando para lo único que alguna vez fui bueno... fue para esperarte.
Y parece que no la pasamos bien
todos estos años...
... y yo me pregunto por qué.
Mientras que vos sólo insistís en que fue culpa nuestra.
Y recordé que hoy me enteré,
desde tan lejos,
que ahora te gustan los libros y los caballos.
Y eso me da todo un nuevo marco
para entenderte.
Pero ya no la estoy pasando bien,
después de tantos años,
cuesta reconocer...
... no, no estoy bien.

Y si pudiera explicarte
que acá a dos cuadras de tu casa, sobre la avenida,
rodeado de gente, un espectáculo en vivo,
no me pasa ni el viento.
Pero frente a tu puerta...
... hace frío y flota esa magia
que presiento
dejaste bajo mi piel.
Y, ¿no entendés?,
hoy por hoy ya nadie intenta hacerte suyo.
Simplemente decidimos compartirte.
Y esto ya no es un hecho aislado, no...
... estamos desesperados.

Y recuerdo
que un día casi pude ver mi alma
recostada en tus piernas.
Y te rogué que no te movieras. Estabas
hermosa en tu calma...
... con tus labios de rocío, anunciando la borrasca.
Tus ojos verdes, de olas y arena.
Perfumando la eternidad con ese tacto que envenena.
Pero estoy tranquilo. Ese día
hice con angustia un nudo en mi corazón
para no olvidarte así...
... nunca más.

Y me pregunto que andarás haciendo allá, ahora
que todo empieza a oler a tu piel...
... justo en el momento en que decidiste
desaparecer.

Amnesia

2011-01-01T15:28:00.000-08:00

Soy un libro abierto
-no hay nada entre líneas-.
Soy lo que ves...
... sólo está oculto para mí.
Soy una vena abierta... de par en par.
Tan fácil de temperar como
de envenenar.
Soy un producto de la espontaneidad
-soy amnesia-.
Escupo palabras que
ya me son ajenas.
Creéme hoy...
... mañana es tarde para mí.
Mis pensamientos son como puñaladas.
Tan filosos como breves.
Vivo preso de todos mis deseos
que se ahogan en el agua de mi cerebro.
Soy un efecto de tu causalidad
-soy amnesia-.
Todo es tan excitante...
... tan estresante.
Vivo asombrado; casi tanto
como cansado.
Y este amor ya no quiere más...
... tiene tantos matices.
Nunca estoy solo en mí mismo.
Aunque no siempre es divertido, ¿sabés?
Doy todo lo que puedo dar... y más.
-no guardo nada-.
Soy un producto de la espontaneidad.
Soy amnesia.
Todo es tan excitante...
... todo es tan estresante.

(sin título) #3

2010-12-15T15:34:00.000-08:00

Soy un soldado de un ejército perdido

en una guerra que lleva TU nombre.

Soy el cómico de mala muerte y poca paga

del antro donde todos los hombres... llevan TATUADO TU SUDOR.

Soy ELVIS… agonizando en tu

inodoro de cristal.

Pero voy a captar tu atención…

… no más de DIEZ segundos.

Lo suficiente para desnudar el VACÍO de tu alma angustiada.

¿Sabés cuánta sangre puede bombear el corazón en ese tiempo?

Y ¿todas las veces que puede cambiar el VIENTO?

Soy ese loco parado debajo de la lluvia

mientras vos pasás corriendo… en tacos y empapada.

Soy un militante de tu SEXO,

un artista vivo y enterrado con una

hoja SIEMPRE EN BLANCO;

un idiota que te extraña.

Soy Marlon Brando… gordo y BORRACHO,

desmayado en el piso de la cocina de CADA UNO de tus días.

Soy el cristo ESTACADO en la estación

contemplándote mientras esperás ese tren que nunca LLEGA,

todos los días… soy esa araña

suspendida en el techo,

con sus ocho OJOS y sus ocho patas,

sobre TU cama…

… y no pienso dejarte DORMIR.

Y ahora tengo tu atención…

… en estos TREINTA segundos.

¿Sabés la temperatura a la que HIERVE la sangre en ese tiempo?

¿Las veces que puede golpearte el mismo rayo?

¿Las catástrofes que pueden desatarse?

Soy todo lo que vos sos INCAPAZ DE DAR,

soy tu peor INSOMNIO,

soy la sal de tus lágrimas… la VERDAD en tu risa.

Soy tu riñón ENFERMO, partiéndote del dolor.

Soy todo el dulce y espeso VENENO que habita en vos.

Y voy a captar tu atención…

… no más de DIEZ segundos.

Lo suficiente para desnudar el vacío de tu CUERPO CASTIGADO.

Soy un ERRANTE y ETERNO caminante,
ESCLAVO y ladrón,

de algún lugar y de NINGUNO,

viviendo HOY… y buscándote SIEMPRE.

Pero estoy simplemente cansado,

de verdad.

Ya no me quedan CADENAS por romper, ¿sabés?,

Y VOS NO TENÉS CORAZÓN PARA ROBAR.

Para Bella, con amor y sordidez * 1

2010-12-08T07:40:00.000-08:00

* Tomé prestado el título de un cuento de J.D. Salinger. En un principio, pensaba hacer una especie de párrafo introductivo al relato, como suele hacer también este escritor. En todo caso, me pareció que cualquier cosa que intentara explicar sería insuficiente. Por eso, solamente me pareció adecuado parafrasear el título de este cuento suyo, y dejo que las interpretaciones corran por cuenta del lector, inclusive de la persona a quien está dedicado este relato.

Estás herido, hundido, en el sillón. No estás sentado, ni recostado. Simplemente abatido. Sentís cómo, de entre los pliegues por donde te estás escurriendo lentamente, se abre paso un agujero negro que con calma empieza a devorarte. Apenas podés respirar. El corazón se queja y te estrangula el pecho. Te quema la garganta. No podés moverte. Estás entumecido de los pies a la cabeza. Tu alma se está cagando de risa de vos, mientras hace unos ademanes con las manos que no lográs descifrar, a un millón de años luz desde algún lugar del infinito.

No podés sentir nada. Solamente un feroz y violento ardor en el pecho. No pasa nada. Estás a punto de dormir una larga, larga siesta, pensás. Estás completamente tieso, hasta en la pija. Justo ahora. Y bueno, dicen que el sexo y el miedo a la muerte son las dos pulsiones primarias de la vida. Y están en lo correcto, decís. ¿Nunca les pasó?

Fue una noche jodida. No pudiste dormir. Seguiste tomando, entonces. Lo que sea que encontraras. Cerveza, nafta, vino, ron, ginebra, veneno para ratas. Daba lo mismo. Vomitaste un par de veces, esperaste que las manos te dejaran de temblar y volviste a aferrarte a alguna botella, mientras prendías un cigarrillo o un porro. Lo que fuera. Eso era lo de menos. Simplemente querías olvidarte que no podías pegar un ojo. Y es increíble todo de lo que uno es capaz, para bien o para mal, cuando el sueño es un capricho histérico que no se quiere dejar seducir. Es un estado verdaderamente trascendental, si uno lo sabe aprovechar.

Y ahora estás arrojado a tu suerte, pudriéndote en el sillón. No podés recordar ni lo que hiciste hace apenas unas horas, unos minutos. Pero sabés muy bien que hay algo que está mal. Algo se rompe. Y sos vos. Querés llamar a tus amigos para saber qué pasó. Si algo tuvo alguna gracia. Tenés el teléfono a un costado, sobre una mesilla, a la izquierda del sillón. No podés ni pensar en discar, la verdad. O inclinarte. Y están todos durmiendo, probablemente. Sos el único imbécil despierto en toda la ciudad. En un estado de trance, mientras tu alma se sigue cagando de risa. Y cuando empezás a pensar en cojerte a una caja de cigarrillos vacía, o tirarte desnudo, así como estás, desde el balcón hacia la nada misma, ya cruzaste una línea de la que no se puede volver.

Entonces… pensás en hacerte una paja. Pero, en realidad, no podés pensar absolutamente en nada. Sólo podés imaginarte tus pulmones completamente negros, tu hígado seco y contraído. Y tu corazón simplemente quiere reventar de una buena vez. Sólo podés sentir tu propia rigidez y excitación. Y no podés hacer nada para sosegarte.

En serio. ¿Nunca les pasó?

Algún día que tomaron la pastilla equivocada, o las tomaron todas, o se pasaron de tragos, una noche, y otra noche y otra noche…

… La gente te empieza a mirar asustada, realmente asustada. Y vos pensás que estás flotando cuando en realidad apenas estás gateando. Y ya ni te das cuenta cómo te mira la gente. Ya no hay caras, ni luces, ni paredes, ni sillas. Es todo un montón de manchas negras y rojas. ¿Nunca tomaron merca hasta sentir que eran una especie de semidiós con la simple misión de hacer cagar a todo el mundo? ¿Nunca fumaron marihuana hasta sentir que los huesos del cuerpo se desintegraron y los músculos son planchas de hierro? ¿O prendieron más cigarrillos que las veces que abrieron la boca para respirar?

Y bueno, la verdad es que estás arrinconado, hermano, acovachado, en el sillón. Y ya no podés engañarte ni a vos mismo. Es una instancia reveladora. Estás temblando de frío y son las once de la mañana de un día despejado de diciembre. Querés pensar en otra cosa. No se te ocurre nada. Y tu alma, esa puta socarrona, ahora está en silencio. Un silencio que te atraviesa la sien. Está esperando el momento justo para dispararte algunas horribles verdades que inconscientemente siempre supiste.

Para Bella, con amor y sordidez 2

2010-12-08T07:39:00.000-08:00

Empezás a preguntarte dónde se metió toda la gente que dice quererte en un momento tan nauseabundo y sublime como éste. Por qué nadie te llama. Si. Están haciendo sus vidas. Están todos trabajando, o durmiendo, o cojiendo, felices, o no. Con sus propios quilombos. Y vos no podés ni enfocar la vista. Podés ser tan egoísta como para no entenderlo, pero tu soledad y tu desesperación lo tienen que aceptar de todas formas. Intentás hacer toda clase de gestos y muecas, te retorcés, intentás arrodillarte para rezar, puteás. Y todavía tu corazón parece un chicle viejo, y tus pulmones tienen el tamaño de una nuez, y todo tu cuerpo quiere nada más cagarse encima para terminar por fin con todo esto.

Empezás a llorar, entonces. Sabés por qué, quizás, pero no querés razonarlo. Y tampoco podés evadir de tu cabeza que tenés la pija tan dura y roja y caliente como una enorme brasa de carbón. Y te ponés a pensar en las mujeres que pasaron a través tuyo. En todas. O casi todas. Pobres. Pensás algunos detalles. Alguna mueca, los ojos, las bocas, la forma de moverse, la forma de tocarte. Sus cuerpos, los olores. Si te gustaba chuparles la concha. Si lo único que querías era romperles el culo. Si te gustaba cómo te tocaban. Y eso no ayuda para nada. Y te das cuenta que ya ninguna se acuerda de vos. Y, ¡mierda!, siempre es una forrada comprender eso. Es peor que el abismo que te espera. Ninguna de ellas se molesta en preguntarse si todavía seguís vivo. O si estás muriéndote solo y desnudo en el sillón de tu casa. Es difícil imaginar eso, para ser justos. No tienen por qué hacerlo de todas formas. Las que estaban perdidamente enamoradas de vos, seguramente, ya encontraron a alguien mejor. Y las que no pudieron comprender lo perdido que estabas en ellas, fue porque estaban buscando a alguien mejor. Y tus hermanas, o tu vieja. Y las putas. Y las minas que te pasaste por la pija como si estuvieras marcando la tarjeta del trabajo. Y a las que no se les movió un pelo de la concha mientras te las cojías. Y tu alma ya no te quiere ni mirar. Y eso no puede ser bueno.

Y qué hiciste vos para merecer algo de lo que te dieron o de lo que no quisieron darte. No mucho, probablemente. Y, de repente, cerrás los ojos. Todo es blanco. Y desde ese mismo infinito luminoso y cegador, empezás a merodear el contorno del cuerpo de alguna de esas que hasta el día de hoy no pudiste olvidar. O, que cada tanto, volvés a recordar, obsesivo. Empezás a llenar los espacios con lo que te acordás de ella. La vestís. Le arrancás la ropa después. Esa que te volvió loco y te hizo caminar dormido y soñar con cosas que ya ni sabías si habían sucedido o no. Esa por la que diste hasta lo que no había de vos y te hizo sentir como un nene estúpido e impotente. ¡Que se joda! Le deseás lo peor. Aunque sabés que no. Querés llamarla. Decirle que te estás muriendo, que nunca la dejaste de querer y que todo esto es su culpa. Desde un principio lo fue. Y, en realidad, sabés que ninguna de esas cosas es verdad. Ninguna. Y ahora te dan ganas de tirarte encima de esa caja de puchos. Y no podés moverte. Y si tuvieras cerca una licuadora, meterías la pija ahí adentro y la prenderías para que todo esto termine.

Sí. Fue una noche jodida. Empezaste a fumar desde que te levantaste. Como siempre. No almorzaste. Pero para esa hora ya venías tomando hace rato. Vienen las fiestas y siempre todo es tan deprimente. La gente, las calles, los negocios. Llamaste a algunos amigos. Seguiste tomando. Tragaste tu dosis de clonazepán diaria. Seguiste tomando. Cuando llegaron tus amigos todo ya era manchas y ruido. Pero ellos ya se acostumbraron a eso. Y vos también. Estabas aturdido, pero te sentías bien todavía. Hicieron un par de líneas hasta que te quedaste limando solo. Vomitaste, te lavaste los dientes, y salieron. A algún lugar. Cualquiera. Daba lo mismo para vos. Bailaste un poco, hablaste poco, tiraste algunos besos, hasta que pudiste llevarte alguna mina al baño y le comiste la concha arriba de un inodoro sucio. Te la chupó. Ni te diste cuenta. Y después no sabías ni cómo ponerte el forro. Te tiró algunos muchos insultos mientras vos la mirabas sin entender nada y se fue. La puerta del baño te golpeó la cara y quedaste casi desmayado. Arrodillado en el inodoro, con los pantalones bajos y la pija ardiéndote, en el baño de mujeres. No te quedaba otra que hacerte una paja ahí mismo. Y todo hubiera salido perfectamente bien si no fuera porque dos gordos de seguridad te agarraron de los pelos, te tiraron al piso, te pegaron varias patadas en los huevos, te subieron los pantalones y te tiraron a la calle. Tus amigos seguían adentro. Los dejaste ahí y ellos te dejaron a vos. Volviste a tu casa de alguna forma y te desarmaste sobre la cama. Pero no hay caso, esta vez. No. No podías dormir.

Para Bella, con amor y sordidez 3

2010-12-08T07:38:00.000-08:00

Te serviste un trago, después otro, y otro. Un porro. Otro más.

Y ahora estás ahí. Liquidado.

Y qué es lo que lograste en definitiva alguna vez, te preguntás, mientras seguís en el sillón, con una mano en el pecho, tratando de aplastar todo ese dolor que sentís, y la otra en la pija, frotándote para acabar de una puta vez. ¿Alcanzaste alguna meta u objetivo importante en tu vida? Tenés un par de muebles, algunas canciones en la cabeza y un montón de poesías desparramadas por el piso. Y eso, ¿a dónde te llevó? ¿Alguna vez quisiste llegar a algún lado? ¿Quisiste llegar a donde estás ahora? ¡Mierda! No vas a poder acabar pensando todo esto. Tenés un trabajo de mierda y rutinario con el que apenas te alcanza para sobrevivir. Y qué más necesitás de todos modos. Todo es rutinario. La vida misma lo es. Pero, en definitiva, ¿lo querés eso? Seguro que no. Pero ya es muy tarde para cambiar algo. Ya estás viejo y flojo. Y te estás muriendo.

Tu alma está gritando ahora.

Ese grito resuena en todo tu cuerpo. Te resquebraja los huesos.

Te seca los órganos.

Y todo se reduce a eso en la vida, te decís a vos mismo. Como si fuera algo bueno. Como si hubieras tenido alguna especie de revelación por lo menos. El sexo y el miedo a la muerte. No importa si sos el presidente de China o si vivís debajo de una autopista. Seas hombre o mujer. Un intelectual o un imbécil. Feo o lindo, gordo, flaco. Buena o mala persona. Te hayas cagado en todo o no. Todo se reduce a eso. Sexo. La muerte va a llegar, así que quedate tranquilo. No sirve de nada tenerle miedo, ¿sabés? Sexo. ¿Y el amor? Podría ser. Es un concepto cultural más. No es imprescindible, la verdad. Y estás empezando a pensar que se relaciona más con el miedo a la muerte que con el sexo.

Se te empiezan a cerrar los párpados.

Te sentís pesado y gomoso.

No podés dejar de pensar en ella.

La desvestís otra vez. Siempre con una sonrisa.

No vas a acabar.

Tu alma cae ahora estrepitosamente. Desde algún lugar del infinito.

No tenés más fuerzas ni ganas de vomitar. Son las cuatro de la tarde ya. El teléfono no sonó nunca. Estás todo sudado, completamente agotado, y seguís temblando. El sillón ya te tragó y te escupió varias veces. Pero ahora te mece y nada más.

Empezás a escuchar algo parecido a una música en tu cabeza.

Cerrás los ojos. Tu alma está llorando ahora.

No te vas a morir. Te das cuenta.

Simplemente te estás quedando dormido.

Tu alma besa el suelo empapado en tu propio vómito y se te mete por el culo, buscando algún lugar de tu cuerpo que todavía no se haya caído a pedazos para descansar unas horas.

Cuando te despiertes te vas a sentir de lo peor. Y nada va a haber cambiado. Y tenés el presentimiento de que mañana va a ser una noche jodida también.

Una poesía muy mal escrita

2010-11-15T20:04:00.000-08:00

Ella siempre se toma el tren,
y se baja cerca de un cementerio;
después toma el subte, que va a otro cementerio...
... y a veces se dice:
"está bien, nadie puede llegar más lejos".
Todos los días, hace la misma rutina,
las mismas estaciones, los mismos horarios,
las mismas miradas,
los mismos títulos en el diario.
Y no es el cansancio, en realidad...
si no que ya
no percibe el movimiento de nada.
Esas mismas miradas,
desnudándola
en sueños cansados
que se evaporan en el vaho que quema en el aire
que nace de los huesos,
y no se les ocurre que esa chiquita que los tortura
tiernamente en todos sus letargos,
tal vez podría ser su hija...
... pero es nada más que una puta.
Y, quizá, fuera mejor así
si ella fuera su hija,
porque si no, no podrían pagarle.
Y ella también está cansada de decepcionarlos
en todas sus fantasías.
Y todos esos pensamientos la penetran y calan
hasta lo más hondo de su alma.
Y mientras camina por la estación, no puede evitar
sentir ese deseo de que un día algo pase
y, por fin, todo ese lugar estalle...
... y la eleve,
la arroje
fuera de ella misma y saber,
en definitiva, si el viento grita su nombre.
Y nunca más tener que ver
a ese viejo arrastrarse
por las escaleras mientras piensa:
"está bien, no es para tanto,
solamente unos peldaños;
ya es el mediodía y el sol está amenazando.
Tal vez hoy, me sonría la suerte;
un peldaño más
y después viene la muerte".

Por la mañana tuvo un cliente
que en un esfuerzo insoportable le descarga
todas sus frustraciones y su brutal impotencia,
para pagarle con acciones
porque su viejo es dueño de una gran empresa
que un de estos días, Dios sabe,
va a llevar su nombre.
Cuando aprenda el olor que tiene la sangre
y entienda la fiebre que despierta el dinero,
mientras su madre pasa
las tardes tirada
con una copa llena de pastillas
y las persianas bajas,
pensando que tal vez fue una buena ama de casa
cuando lo único que alguna vez
hizo bien en su casa
fue cogerse a otros tipos.

Y, en el fondo, él puede presentir
que pronto va a verse
envuelto en un trágico accidente
por ser tan perfectamente inútil;
mientras a mí, mi viejo...
... nunca me dijo
que iba a ser presidente de nada,
y hace tanto que no le hablo que ha de
estar contando
a todas las personas que lo quieren
para enterarse, al final, si fue buena gente.
Y, últimamente, no puedo
callar esa voz que me grita
que tengo que alcanzar ese último arte
sin saber ni siquiera
lo que eso significa... para transformar
esta angustia
de querer ser más grande
que la vida misma.

Y yo realmente no creo estar hecho
para llenar ningún vacío,
pero ella tiene libre la mañana y yo necesito,
tal vez, relajarme...
... El pobre chico no pudo ni pestañear
antes que el tren lo pasara por arriba.
Hubo un lindo, pintoresco funeral
lleno de gente escalofriante,
que apenas si podían
dominarse a ellos mismos...
... si en sus cuellos y manos
todos olían a sangre.
Y no tardaron en atropellarse
para tener la primicia.
Y el mundo pudo ver en vivo... el suicidio de la madre.

Ella es buena y me deja
descargar en este esfuerzo... tal vez patético
y algo cruel de mi parte
toda esta discapacidad emocional,
a cambio de algunas historias y pocas palabras.
Jugamos un poco y después prende
un cigarrillo, me cuenta
que se llama Abril pero cumple en enero
y yo la invito a mi casa
un día de alguno de estos años nuevos.
Su viejo era un general que murió solo en España
y ella se olvidó de rezar,
como también de los besos.
Me pide que le traiga
alguna de las cosas que escribo
y le di una poesía que debió ser un cuento
o una poesía que está muy mal escrita...
... pero a ella le gusta,
y me dice que esa chica se parece a ella, pero más triste.
Y el chico no está muerto,
si no que está trabajando para el tío.
Y que yo estoy
nada más que confundido.
Pero, de todas formas, quiere saber
cómo termina la historia.
Si esa chica todavía
quiere ver todo derrumbarse a su paso...
... si es verdad que un padre puede matar a su hijo,
o si el viejo, al final, subió la escalera.
Y me dice que lamenta
que mi viejo no fuera un buen padre
y yo lamento también... nunca haber sido un buen hijo.
Y hoy estoy decidido a terminar de contarle
que la belleza no siempre es feliz ni desgarrante.
Simplemente es... y eso la hace tan intensa.
Y que lo único seguro que existe en la vida, es la muerte.
Subo al taxi y, con calma,
le indico las calles.
tomo el diario y leo:
"diecisiete de julio, viernes...
... Estación Lacroze se cayó a pedazos".

La Barbie Infiernos

2010-11-15T16:53:00.000-08:00

La barbie no se quiere dormir

y nos desvela con una risa boba.

Nadie sabe si no sabe reír o no... entiende

las bromas.

La barbie nunca apuesta a tu fin

pero siempre le sobra media hora.

Un dulce amargo como pocos vi…

… que te secan la boca.

Cuando la ves bailar, no la ves llorar.

Barbie se piensa que todos le creemos

ese blondo de agua oxigenada,

para hacerse la

rubia histérica, seca,

una pendeja perdida... en el amor.

Sus curvas son trapecios,

sus tacones levantan infiernos.

Primero te ama y, después,

te cuento:

La barbie no me quiere dormir... la mona,

pero se excita mientras me acosa.

Los diarios pagan por sus fotos desnuda...

... bajo la rueda de un tren.

Mientras la ves bailar, llora tu historia.

Barbie se piensa que todos le creemos

esas historias de gata letrada,

para hacerse la mantis, cruzada...

... que nunca acaba.

Tu musa te desayuna en el balcón.

(sin título) #2

2010-11-02T17:32:00.000-07:00

Todos saben muy bien que todo pasa… por otro lado…

… y vivimos tropezando, buscando algún atajo.

Creo que todos saben que algo en el aire está raro

y todos tienen miedo de ser señalados.

Creo que nadie sabe realmente cuándo acaba una guerra

pero lo que todos saben es quién va a perderla.

Creo que no hay arma más letal en este mundo que el dinero

y sos demasiado orgullosa para admitir que es cierto.

Y en alguna noche de frío, habrás despellejado algún que otro perro

pero a fin de cuentas, siempre vas a ser un cordero.

Todos creen que sos fiel, excepto por una o dos veces al día

pero yo sé que apenas podés serte fiel a vos misma.

Creo que ya no hay lugar para nadie más en este entierro

y, la verdad, no estoy seguro que alguien sepa quién es el muerto.

La gente se amontona y eso atrae más gente

y todos se alegran de vivir en la vereda de enfrente.

Y la vida parece muy pintoresca sólo en algunas pocas canciones

pero yo duermo en un rincón donde no habitan las pasiones.

Y aunque permito que la angustia a veces acorrale a mis pensamientos,

quedate tranquila, es sólo un juego… para saber si no estoy muerto.

Tal vez seas realmente preciosa y hoy sea sincera tu sonrisa,

pero yo te conocí cuando decías que nadie te quería.

Tal vez te aprovechaste… o fui yo el que se precipitó a todo esto

y todavía no decidí si será un buen o mal recuerdo.

Todos saben que en este lugar no hay ni una salida de emergencia.

Tarde o temprano, todos vamos a pisarnos las cabezas.

Nos estamos matando, el uno al otro, desde hace más de dos mil años

y vos jurás que no disparaste y yo que intenté evitarlo.

Creo que estamos viviendo en tiempos demasiado violentos.

A nadie le interesa nadie y somos todos ajenos.

Creo que todos saben que las cartas ya están marcadas

pero todos creen tener un as bajo su manga.

Y todos saben que la soledad es una situación desesperante.

Yo soy cuatro personas… y eso no lo hace más fácil.

Y aunque parezca que estoy aburrido, nada más estoy vacío.

Tal vez eso ya no es un problema, al menos no es mío.

Creo que en realidad nada es verdaderamente cierto.

Excepto alguna vez que te dije que te quiero.

Con el alma en los labios, guardo un beso que te debo…

… donde más te guste… donde más necesites quererlo.

Creo que todo estaba muy bien justo antes de conocernos.

Vos gritabas que eras libre y yo todavía no te creo.

Tal vez no me merecés… o quizá yo no te merezco…

… o sólo fue un momento extraño para que nos encontremos.

El Tornado

2010-10-20T17:25:00.000-07:00

Desde la lejanía, tan sólo intuyéndote,
ya puedo percibir una inquietante belleza en vos,
que me resulta cautivante,
parece enajenarme.
Te vas a ir acercando, lo sé… tomándote tu tiempo,
imperiosamente, inabarcable.
Y no tengo miedo, no…
… todo esto resulta hoy inevitable.

Tal vez te arrojes a un ritmo lento, sensual.
Tal vez quieras que todo acabe rápido,
pero siempre habrá de ser a tu modo… a todo o nada…
… sin dar tregua.
Nada permanece a tu paso. Consumiendo
cada cosa que te toca, ensombreciendo todo lo que se refleja en vos.
Y aún así, con una gracia…
… violenta.

No hay lugar que de refugio… aunque no trato de esconderme…
… Voy a aguantar cada una de tus embestidas,
aunque deshagas hasta mi espíritu.

Y no entiendo qué has venido buscando,
con esa inmensurable energía, en tus revoluciones internas,
cuando en realidad nada parece haber cambiado.
Qué es lo que querés,
inmóvil, etérea, en medio de esta tormenta eléctrica…
… ¿tan solo ver todo caer a tus pies?

Sos impredecible… y es tan excitante.
Es tan desgastante, pero quiero más…
… Hoy has vuelto a encontrarme... voy a clavar
la carne a mis huesos.
Tal vez así no puedas arrancarla…
… va a ser divertido…

… Mientras siento tu presencia cada vez más cerca de mí,
realmente no puedo ni intentar preocuparme.
Las marejadas de viento y borrasca golpean, inciertas y febriles,
despedazan hasta los pensamientos.
Para luego alejarte… mientras yo resisto, entero casi…
… precipitándome hacia el caos,
con las marcas de esta suerte en todo mi ser.

No hay forma de que te detengas… salvo en tu propio desenfado.
Tal vez vos descansás… pero no hay descanso.

Cecilia

2010-10-18T07:03:00.000-07:00

Cecilia, va y viene en mi mente
con vicios caros y rostros diferentes...
... pero nunca es igual,
no, nunca es igual.
¿Cómo vas y cómo irán los años
de esta historia que todavía está en blanco?
A veces, ¿no sentís... que algo se te va a partir?
¿Cómo se ve el mundo después de tu viejo,
todavía te queda en pie algún sueño?
Y no sé... qué vas a hacer...
... son nueve años después
-es demasiado-.
Yo quería ser actor y estar con vos...
... No te preocupés.

Cecilia, me debe su inociencia
y yo le debo un par de notas y regalos.
Y, ¿ves?, que ya no es igual.
Si me dejaste en el ojo de la tormenta
que iba a lavar el barro que había en tus venas.
Dejar todo... lo que eras...
... no tiene precio.
Y alguien te sopló que no te merezco, cuando
estabas en edad de merecerlo.

Cecilia enamoró a la dicha, dicen sus ojos...
... y la muerte le regaló su sonrisa.
Pero no entiende, el escenario de la vida:
-es más dura la caída, Cecilia-.
Y, ¿no lo ves?, nunca vas a poder... dejar de ser...
... Cecilia.

Luego, entonces... quizás...

2010-10-18T06:53:00.000-07:00

Podés desgarrar mis brazos y piernas...
... ya ves, de todos modos, solo... sienten pereza.
Podés abrir y desmenuzar mi cabeza, sabés...
... solo puede... traerte problemas.
Mis ojos siempre estarán sobre tus hombros,
mis labios no quieren pronunciarse... nunca más...
... ¿Podés darme algo por siempre nuevo,
que me estremezca cada vez que lo siento?
¿Podés darme algo realmente único?
Algo que trascienda todo en este mundo...
... Dame ojos de caleidoscopio,
dame amor... pero sin plomo.
Luego, entonces... quizás... podría amarte.

Podés abrir mi pecho por la mitad...
... sólo hay cenizas y humedad, podés...
... exprimir de una vez mi sexo.
No va rechazarte, pero no sabe desear.
Mi cuerpo está cansado de todo este peso,
mi mente adivina tus pensamientos...
... tus movimientos.
¿Podés romper los hilos que nos sostienen
y llevarme a donde nadie puede?
¿Podés darme una fe irrefutable?
Por esta noche, no quisiera intoxicarme...
... Dame fuego y agua en tus manos,
dame algo vivo que no esté contaminado.

Luego, entonces... quizás... podría amarte.

Puedo darte todo a cambio de nada,
si vos podés abandonarte a esa suerte...
... también... y aun si así, no lo creyera
me sobra el tiempo para convencerla.

Una niña perdida (... y mis entrañas temblando)

2010-10-12T06:29:00.000-07:00

I. Está perdida, señorita

y no le asusta.

¿Seguirá su cuerpo, atrapado

en la mente de una niña,

aún si encuentra lo que busca?

II. Aún si estas aguas te abrazaran

y sus olas, más te elevaran.

Saber no podría; tu cuerpo, ya en la cima.

Mar adentro,

sólo traga.

Aún si despertaras con el sol en tu frente

y nunca más, las estrellas altivas

coronaran tu miseria.

Saber debería; tu alma, vana y hambrienta…

… no habrá nada tan oscuro

como el resto de tus días.

Aún si pudieras quemar despacio tu esencia

sin ansia y sin pasiones

y los pétalos de tus días nunca tocaran la tierra.

No podría yo tocarte,

no estarías conmigo…

… no estarías perdida.

Aún si clamara desesperada tu nombre

alguna bestia desfallecida,

abandonada a tus pies.

Saber no podría; tu corazón, lánguido y torpe

que no quieres su abrigo,

tan sólo su piel.

III. Aún si escucharas mis vísceras temblando

cuando estás ausente o hay duda en tus ojos,

no comprenderías el significado de haberte encontrado

perdida en mi suerte,

abandonada a mi nombre.

IV. Está perdida, señorita

y ahora le asusta.

¿Se dará cuenta por sí misma

que su verdadera grima,

está en encontrar lo que cree que busca?

V. Te das cuenta, los poetas viven prendidos

a un mundo imaginario

haciendo la obsesión de un capricho.

Sabés, los filósofos son nada más que hombres desesperados

que no saben de fe más que la que ellos han escrito.

Notarás que los hombres pasan casi toda su vida

encerrados en una cárcel

por ellos mismos construida.

Sabés, mujer, aún sos un misterio porque

de otro modo, no nos interesarías.

VI. Estoy perdido, señorita… y es claro

me asusta.

¿Seguirá mi mente atrapada

en tu cuerpo, niña?

Aún si mi sed no cede con

todo aquello que busca.

A un millón de años luz de acá

2010-10-12T06:22:00.000-07:00

Quisiera llevarte en un barco,

que flota entre la niebla y mis propios delirios por el espacio,

a un millón de años luz de acá.

Un barco enorme, gigante, para nosotros dos,

con unas alas de metal,

una cúpula transparente de plástico,

y muchas velas, farolas y arbolitos de todos los colores,

iluminando toda la inmensa oscuridad que atravesamos.

Por alguna especie de romanticismo;

para crear la ilusión de que nunca nos fuimos...

… pero sabiendo que ya nunca vamos a volver.

Quiero llevarte a un millón de años luz de acá.

A un lugar majestuoso, único, silencioso.

Vamos a ser los primeros y los últimos seres que pisen su suelo.

Y, al llegar, te voy a pedir que te quedes conmigo;

claro, vos no vas a tener otra opción.

“Y, ¿qué vamos a comer?”, me preguntás.

“Tal vez haya algunos vegetales o pasto
o plantas carnívoras en ese lugar,

algún que otro bicho… no sé... podríamos ser caníbales también”.

Entonces no seríamos los primeros en pisar ese suelo, me decís

nada más que para arruinar esta fantasía que intento hacerte ver.

“Pero ellos ya nacieron ahí, es diferente…”, agrego

sin dudar en el sentido de lo que dije,

“… además, ¿vos llamarías mentiroso a un caníbal?”

No es gracioso.

No tengo hambre tampoco.

Quiero estar solo… en tu cama,

mirándote dormir.

“Extrañaría el olor a lluvia”, decís.

“Te lo podés llevar con vos,

te va a seguir a donde sea que vayas.

Todo va a oler a lo que vos quieras”.

No me creés.

No importa. Yo no creo en los olores.

Lo único que quiero ahora es volverme una

gota de agua

cayendo desde el cielo,

aterrizando sobre tu cuerpo,

rodando lentamente;

acechándote; buscando un hueco, un camino

hasta lo más profundo de tu ser…

… que me transpires,

caer al piso con pereza, insensible,

evaporarme

y tocarte de nuevo.

Todo lo que quiero en este instante que remontamos en tu auto

es que no saques las manos del volante

y sigas deslizándolas con ese ritmo sensual,

con esa paz con la que ponés todo bajo tu control.

Yo no intento hablarte siquiera…

… te miro en silencio,

le ruego a tu alma callado que nunca pises el freno.

Miro alrededor. No sé dónde estamos…

… o de dónde salió todo este lugar; todas las casas, todo el barrio…

… todo tan parecido a todo lo que creemos conocer,

las ventanas, los jardines, las calles, las rejas.

“Mejor vamos a mi casa”, te digo.

“¿Podés señalarme con seguridad, sin dudarlo,

sin que te tiemblen las manos o el cuerpo,

el punto exacto donde realmente queda eso?”, me respondés.

¡Ja! Es cierto.

Uno

2010-10-10T15:17:00.000-07:00

Todo está mejorando, o ¿te sentís igual?
Sería más fácil para vos ahora...
... tenés alguien a quien culpar. Dijiste...
... Un amor, una vida,
cuando la necesidad es una en la noche.
Un amor, que logramos compartirlo,
te deja si no te preocupás por él.

¿Acaso te decepcioné?
¿Dejé un mal sabor en tu boca?
Actuás como si no supieras lo que es el amor
y ahora querés dejarme sin éste.
Y bien es muy tarde esta noche
para arrastrar el pasado hacia la luz.
Somos uno, pero no somos iguales.
Logramos acompañarnos el uno al otro,
acompañarnos el uno al otro.

¿Viniste a pedir que te perdone?
¿Viniste a desenterrar a los muertos?
¿Viniste a jugar a ser Jesús...
... con los leprosos que hay en tu cabeza?

¿Te pedí demasiado? ¡Mucho más que eso!
Me diste nada y ahora... es todo lo que tengo.
Somos uno, pero no somos iguales.
Logramos herirnos el uno al otro y lo hemos
hecho de vuelta.

Dijiste que el amor era un templo,
el amor es una ley suprema.
Quisiste que entrara para ahora querés que me arrastre.
Y no puedo estar esperando, cuando todo
lo que tenés para dar son heridas...
... Un amor, una sangre, una vida.
Debés hacer lo que debas.
Una vida, el uno con el otro. Hermanas, hermanos.
Una vida, pero no somos iguales.
Logramos acompañarnos el uno al otro.
Acompañarnos el uno al otro.
Uno.

Karma Instantáneo

2010-10-10T14:59:00.000-07:00

John Lennon (1940-1980)

El karma instantáneo va a alcanzarte;
un golpe directo a la cabeza.
Sería mejor que te dominaras...
... pronto vas a estar muerto.
¿En qué carajo estás pensando?,
al reírtele en la cara al amor.
¿Qué es entonces lo que vas a hacer?
Depende de vos... sólo vos.

El karma instantáneo va a alcanzarte;
una mirada directa a los ojos.
Sería mejor que te dominaras, querida...
... y te unas a la raza humana.
¿Cómo carajo vas a poder verlo?
Si te reís de tontos como yo.
¿Quién carajo te creés que sos?
¿Una super estrella?
Y si así fuera, ¿qué?

Porque todos nosotros brillamos,
como la luna, las estrellas y el sol.
Todos brillamos,
todos y cada uno.

El karma instantáneo va a alcanzarte;
un derrumbe directo a tus pies.
Sería mejor que reconozcas a tus hermanos...
... a cada uno que te encuentres.
¿Por qué carajo estamos acá?
Seguramente no para vivir sufriendo y aterrorizados.
¿Cómo es que estabas ahí?
Si estás en todos lados... vení
a buscar lo que es tuyo.

Porque todos nosotros brillamos,
como la luna, las estrellas y el sol.
Todos brillamos,
todos y cada uno.

La familia, la propiedad privada y el amor

2010-10-10T14:35:00.000-07:00

Excelente canción del compositor cubano, Silvio Rodriguez.
La poesía habla por sí misma.

El derrumbe de un sueño,
algo ha hallado pasando... resultabas ser tú.
Una esponja sin dueño,
un silbido buscando... resultaba ser yo.

Cuando se hallan dos balas
sobre un campo de guerra,
algo debe ocurrir ...
... que prediga el amor, de cabeza hacia el suelo
una nube vendrá o estampidas de tiempo,
los ojos tendrán.

Fue preciso algo siempre y no fue porque
tú tenías lazos blancos en la piel.
Tú, tenías precio puesto desde ayer.
Tú, valías cuatro cuños de la ley.
Tú sentada sobre el miedo,
sentada sobre el miedo de correr.

Una buena muchacha de casa decente no puede salir.
¿Que diría la gente el domingo en la misa...
... si saben de tí?, ¿qué dirían los amigos,
los viejos vecinos que vienen aquí?
¿Qué dirían las ventanas, tu madre y su hermana
y todos los siglos de colonialismo español
que no en balde te han hecho cobarde?,
¿qué diría Dios, si amas sin la Iglesia y sin la ley?
Dios, a quien ya te entregaste en comunión.
Dios, que hace eternas las almas de los niños
que destrozarán las bombas y el napalm.

El derrumbe de un sueño
algo ha hallado pasando... resultaba ser tú.
Una esponja sin dueño
un silbido buscando... resultabas ser yo.

Busca amor con anillos y papeles firmados
y cuando dejes de amar...
... ten presentes los hijos,
no dejes tu esposo ni una buena casa
y si no se resisten, serruchen los bienes que
tienes derecho también, porque tú...
... tenías lazos blancos en la piel.
Tú, tenías precio puesto desde ayer.
Tú, valías cuatro cuños de la ley.
Tú, sentada sobre el miedo de correr.

Angie

2010-10-10T14:06:00.000-07:00

Esta es una preciosa letra de una preciosa canción de The Rolling Stones.
¡Por demás recomendable para el oído!

Angie, Angie... ¿cuándo desaparecerán todas esas nubes?
Angie, Angie... ¿a dónde nos dejará todo esto?
Sin amor en nuestras almas
o dinero en nuestros bolsillos...
... no podés decir que la pasamos bien,
pero Angie, Angie... no podés decir que no lo intentamos.

Angie, sos hermosa... pero, ¿no es hora de despedirnos?
Angie, todavía te amo.
Acordate de esas noches en que lloramos.
Todos los sueños que tuvimos tan cerca,
todos parecen haberse esfumado.
Dejame suspirar a tu oído:
Angie, Angie... ¿a dónde nos dejará todo esto?

Angie, no llores así...
... todos tus besos siguen siendo tiernos.
Detesto esa tristeza en tus ojos,
pero Angie, Angie... ¿no es hora de despedirnos?

Sin amor en nuestras almas
o dinero en nuestros bolsillos...
... no podés decir que la pasamos bien,
pero Angie... todavía te amo querida,
adonde sea que miro, veo tus ojos.
No existe mujer que apenas se te parezca.
Dale, nena, secá tus ojos...
pero Angie, Angie... por lo menos estamos vivos.
Angie, Angie... que nadie diga que no lo intentamos.

Espejos (o una noche de verano)

2010-08-24T20:22:00.000-07:00

¿Podés cantar una canción
en una lengua que no existe?
¿Podés decir...
... lo que dice el silencio?
Quizás debiera saber
por qué estoy tan cansado... desenfocado.
No me dejes más
solo entre mis sombras. Yo
no sé de estrategias.

No quiero pensar en filosas palabras
para escupirlas con exactitud.
Quiero sacarme este dolor de cabeza.

No quiero saber lo que necesito,
quiero presentirlo.

Si yo fuera tu espejo,
estaría a tus pies este planeta.

¿Podés acaso agotar
un agujero en este océano?
¿Podés cambiar...
... así como cambia el viento?
Tal vez quisiera saber
qué hay detrás de tu sonrisa... de tanta prisa.
No me dejes más
solo en este cuerpo. Yo
no sé de creencias.

Si yo fuera mi espejo,
sería el fin de este planeta.

Si

2010-08-23T19:14:00.000-07:00

El hombre del siglo XXI está aprendiendo
que no conviene pensar en otra cosa más que en sí mismo.
Todo lo demás es contraproducente
y poco aconsejable.
Al hombre del siglo XXI no le importa ser explotado,
sólo quiere ser rico,
sin dejar de ser caritativo.

El hombre del siglo XXI no comprende que

todo lo bello alguna vez fue feo.

El hombre del siglo XXI es politeísta.

El gobierno es dios… la policía es dios…
su empresa es dios.

Y dios es compasivo pero te quiere
de rodillas.

La violencia genera violencia y parece ser un buen negocio.

El terrorismo de Estado es barato en Latino América.

La policía nunca sabe nada, pero siempre gana.

Y la caridad lava todas las culpas,
se perpetua un modelo.

Si el pensamiento iluminara nuestra más oscura naturaleza,

si nos atreviéramos a ir más allá de nuestra mente y nuestro cuerpo.

Si las ideas resonaran como los tambores,

si las palabras formaran cadenas.

Para el hombre del siglo XXI el arte es un objeto sin valor

a menos que alguien le ponga un precio.

El segundo objeto con menos valor es él mismo.

El hombre del siglo XXI no busca la sabiduría, ni la verdad…

… una verdad aunque sea, una utopía…

… sólo busca una erección de una hora y media

para acabar en cinco minutos de todas formas.

Busca la felicidad del consumo,

el consumo de la felicidad.

Al hombre del siglo XXI solo le enseñaron a apagar el fuego con fuego.

Su sensación más recurrente es el miedo…

… a lo que sea.

El hombre del siglo XXI quiere progresar, pero no sabe cómo.

Nadie sabe ya adónde va ese progreso.

La peor tragedia del hombre del siglo XXI es tener tiempo libre.

La estúpida búsqueda de la eterna juventud,

la inmadurez como un estilo de vida.

El hombre del siglo XXI no se informa,

especula sobre las especulaciones de otros sujetos.

No sabe lo que quiere tampoco

porque está ocupado pensando en lo que le quieren vender.

El hombre del siglo XXI no piensa…

… y no soporta que los demás piensen.

Se ofusca, se irrita…

… El hombre del siglo XXI ve en el otro una amenaza permanente.

Compite en el sexo, en el trabajo, en la escala social.

Ya no tiene alma, ni deseos…

… solamente es un empleo esclavo.

La sensación del alma o cualquier cosa que se le parezca

nos remite a nuestra propia finitud e intrascendencia… el horror.

Nos deja en un estado de melancolía peligroso y rebelde.

El hombre del siglo XXI no valora su vida…

… ni la del otro.

Si el pensamiento iluminara nuestra más oscura naturaleza,

si las ideas resonaran como los tambores,

si las palabras formaran cadenas.

El hombre del siglo XXI todavía no quiere entender

que las mujeres son tan humanas como él… y no son parte

de una especie diferente.

Mientras tanto ellas tratan de escapar

del estigma de ser un objeto o un accesorio

para algún día llegar a ser consideradas igual de vacías

e idiotas que el hombre del siglo XXI.

Te vas

2010-08-23T18:43:00.000-07:00

Me senté al piano para al final entender…

… mis nervios son las cuerdas.

Tengo esta sensación

de que hay alguien atrapado dentro de mí

y quiere salir; quiero gritarlo.

Quiero decir que sí,

pero es un no, más grande que tus ojos verdes.

Y todo indica

que ya no hay comunicación con mi cerebro;

no puedo hilar un pensamiento.

Todo va girando hacía algún punto,

excepto yo… Y voy a

romper todas esas reglas

que ya me anunciaste… no sé cuántas veces.

Quiero que sepas… ¡que sigo vivo!

Voy a desatar todo mi instinto, sobre vos.

No me reconocerías,

Te encantaría…

Voy a

volver de vos en pedazos.

¿Vas a quedarte para juntarlos?

… Hacés lo que decís o ¿en qué va a terminar?

Hacés lo que decís o… te vas.

Te vas.

Lluvia ácida (o el verano del cohete)

2009-10-21T21:10:00.000-07:00

El clima está raro, la gente está rara también.
Los chicos se divierten entre mundos de arena
con juegos que ya no podemos descifrar.
La gente asoma una esperanza pálida e ingenua
otros desean ver al fin todo estallar.
¡Nos vamos de acá, nena!
La nieve desapareció, hoy el sol nos quema...
... salgamos a bailar
bajo la lluvia ácida, mi amor.

El tiempo está loco, la gente está loca también...

Bienvenida sea esta oscuridad

2009-10-21T21:01:00.000-07:00

Creo haber visto, lo juro,
un ángel hoy...
... en puntas de pie, en la lluvia,
al borde de este abismo.
Piernas largas y esbeltas como las tuyas, bailando en el aire.
Cabellos dorados como el sol cayendo
mojados y desarreglados hasta sus pies.
Y sus labios, ¡Dios lo sabe!, ¡Irresistibles!,
como los tuyos también.
Extendió sus dedos de pétalos de rosa hacia mi.
Pero no estoy listo, sé que
no puedo saltar.

Ella respira. Respira en mi cuello.
Tal vez debiera saber que no soy un santo.
Rara vez creo haber sido siquiera justo.
Y últimamente no puedo evitar pensar en todas las personas
tras la sombra de mis errores.
Y aún así ella me sonríe.
Sonríe y respira.

Me siento un hombre muy leve hoy...
... de pie en el umbral entre el dolor y la asfixia.
Debo tener más fe, ella me dice,
mientras su pecho se abre hacia mi.
¿Deberé aprender a hacer todo de nuevo?
¿Estará ella ahí cuando deba hacerlo?
Creí ver a un ángel hoy
y eras vos,
bailando al borde del abismo.
Y desperté abrazado a tus caderas.

Bienvenida sea esta oscuridad entonces
a la que terror le tengo,
como un niño,
acaso si puedo ver tus ojos ahí.
Para luego desaparecer como el polvo
y yo me quedo paralizado, con el alma en los labios.
Enredado...
... entre telarañas de nervios y cicatrices,
pensamientos breves y punzantes
como navajas
que quieren despedazarme.

Creo haber visto, lo juro,
un ángel hoy...
... en puntas de pie, en mi terraza.
Bailando al borde de un abismo.
Extendió sus dedos hacia mi y clavó sus uñas como espinas
en mis entrañas...
... Tuve miedo al principio...
... Luego me besó y me ayudó a caer.

Cabellos dorados como el sol.
Aprendí a respirar sin aire a mi alrededor.
Rozo apenas su cuello.
Sus labios ahogan todos los sonidos.
Posando sus dedos de pétalos de rosa sobre mis ojos cansados,
me enseña a ver...
... que no existe algo completamente verdadero,
que nada tiene por qué tener sentido
y yo estoy en paz.

Pequeñas tragedias cotidianas #2

2009-07-30T17:54:00.000-07:00

La tragedia de mi vida
–dije una vez–,
fue encontrarte así vestida.
Me calzaste la punta de tus zapatos de taco alto
–talle cuarenta y tres–
en el culo,
mientras me escupías a gritos tu trastorno,
invocando tus desgracias,
tratando de callar esa voz interior.
Yo no entendía... era más chico que vos en ese entonces;
ahora no.
Tenías puesto un vestido rojo ajustado, me acuerdo,
desfigurada entre toda esa flacidez; el pelo mojado, los ojos pintados.
Tarareabas una canción de cabaret...
... y no sabías cantar, la verdad,
ni maquillarte.
Pero, ¡cómo me dolía el culo! Y el alma... un poquito nomás...
... ya sabés que estaba acostumbrado a que me decepciones.
Me acostumbré a no pedirte nada
–ni un beso–;
me acostumbré a tu silencio
(y el olor a muerto que llevabas en tu conciencia).
Y siempre me pregunté:
“¿Me vas a arrastrar a mí también, basura?”, pero
nunca me animé a decírtelo en la cara;
y verte llorar,
como vos me hacías llorar a mí.
Por eso... la tragedia de mi vida
–por esos días–
fue encontrarte así vestida.
Me quedé mirándote desde la ventana,
al otro lado del aire y luz de casa,
sin que te dieras cuenta.
Y me acuerdo todavía de tu cara
cuando abrí la puerta y te dije:
– ¡Papá, ¿qué carajo hacés?!

A través tuyo

2009-07-30T17:50:00.000-07:00

Hoy estoy sin ver...
... veo a través tuyo, mejor dicho.
(Mejor).
Pero no te veo,
mejor.
Si pudieras ver a través mío...
... arrastrándome por todos lados,
tratando de no hacer el ridículo… ¡bah!
Y me pasa que hoy te extraño.
Extraño tu risa,
aunque te reías de mí;
extraño tus ojos,
aunque nunca me miraron.
Extraño tu fuera de vos... porque es mi fuera de mí,
y seguro que tu mediocridad burguesa te fletó ya
hacia un montón de proyectos
para olvidarte de todo.
De que existís, después de todo.
De que existo, después de todo... después de vos.
La gracia no te hace falta... si te la vendieron,
te aseguro que te cagaron
o no te vieron a través mío... quizá.
Y hoy estoy ¡tan! fuera de mí.
Estoy en vos, mejor dicho.
(Mejor).
Y no te veo.

Pequeñas tragedias cotidianas #14

2009-07-25T11:11:00.005-07:00

Domingo.
Dios descansa los domingos.
La gente como uno lo hace también.
Las amas de casa no. Los pobres tampoco.
Me pregunto si a los que venden libros en el parque
les daría lo mismo que fuera lunes.
Hay un pobre tipo que trabaja en un autoservicio chino,
cerca de la casa de unos amigos.
Le decimos “cara de lunes”.
Trabaja todos los días del año.
Doce horas por día.
No usa corbata, usa una soga.
Por si algún día lo sorprende su propio coraje.

Así se mata un espíritu.

Doy por cierto que sí,
a los puesteros del parque les daría lo mismo que fuera lunes;
pero trato de no pensar en eso.
Es un hermoso día y hay que mantener
una mentalidad positiva.
La gente ya se está acostumbrando al calor,
incluso, ya le tiene suficiente confianza
como para regalarle un insulto,
un gemido de fastidio o algún suspiro asfixiado.
No les muerde la memoria.
Es lindo quejarse, parece ser una instancia liberadora.
Da lo mismo. No se hacen multas por hablar de más, por ahora...
... deberían, quizá.
En ciertas circunstancias.

Creo que la memoria es el gran conflicto de todos los tiempos.
La falta de memoria, la incapacidad de desarrollarla.
El estómago vacío.
Quiero decir, cómo es posible que,
mientras la iglesia y todos sus papas y sus fieles
avalaron y participaron de las masacres, los genocidios
y los crímenes más atroces de la humanidad,
el común de la gente tienda a sentir menos simpatía
por los judíos – si no es que los desprecia –,
por esa estúpida generalización de que son tacaños.
Cómo puede ser que el único país
que usó en toda la historia la bomba atómica
– contra civiles, para ser más precisos –
ahora justifique sus invasiones acusando a quienes ataca
de tener una política nuclear agresiva,
cuando éstos no tienen siquiera posibilidades
serias de desarrollarla …

El estómago vacío cuelga
como un péndulo sobre la memoria.
Ésta se dobla,
se tuerce para un lado, para el otro,
y se desgasta.
Me pregunto qué hace un chico
que vive en una villa de emergencia los domingos,
si sabe lo que significa que sea domingo.
La precariedad asesina la imaginación.
No hay mucho para hacer en casa.
La mejor diversión es matar neuronas.
Afuera todo el mundo lo odia.
Tal vez su cabeza le pida una salida.
Quizá, un chico de una villa de emergencia,
un domingo como éste,
está pensando en morir, o en matar… lo que sea más fácil.

Me pregunto quién en esa situación no pensaría lo mismo.

Me saca de quicio no poder fumar
mientras estoy tendido en el pasto.
El viento es como un manotazo a la cara
y hay que apagar el cigarrillo en la tierra,
cosa que no me enorgullece.
Pero es un día hermoso y no hace falta fumar
para darse cuenta de eso y disfrutarlo
plenamente, boca arriba,
con los brazos abiertos hacia el cielo.
Todas las mujeres salen a la calle.
Desfilan de acá para allá, más lejos o más cerca,
y las vibraciones de sus movimientos
dibujan melodías en el aire,
y uno puede descifrarlas y escucharlas en su interior
mientras las va leyendo.
Hacen ostentación de seis largos meses
de tortuosos esfuerzos
y dietas a base de verdura – y poca –,
para ser la chica de la propaganda,
para poder tomarse ese vaso de coca (dietética)
sin miedo a hincharse.
¿Sabrá Coca-Cola que para los empleados del tercer mundo
también existen los domingos?
Creo que no.

Admiro ese talento que tienen las mujeres
para percibir sensaciones.
O sea, cómo hace ella para saber que entro en pánico
cada vez que le hablo. Cualquiera sea la explicación,
me pongo los anteojos de vuelta.
Quiero fumar, pero no lo hago.
Me quedo inanimado observando.
Las personas son verdes ahora y yo me deslicé
hacia fuera del cuadro.
No veo a grupos de chicos jugando a la pelota;
ni a algún padre tratando de enseñarle
a su hijo a patearla
(a ver si tal vez
lo salva de la vida de porquería que lleva).

Ahora los regalos perfectos son las computadoras
y los celulares.
Para mantenerte comunicado con el mundo.
“Te acercamos al mundo”.
En realidad no sé si los tienen sin cuidado las sutilezas
o si creen que todos somos tan estúpidos...
... seriamente.

A unos pocos metros de mí,
hay un hombre gordo,
muy gordo.
Apenas puede soportar el calor.
Está sentado en el extremo izquierdo de un banco.
Mira para todos lados y le arroja una sonrisa a alguien
cada vez que puede.
Mira con ansiedad, aunque un tiempo después
uno comprende que en realidad es desesperación.
Las personas siguen pasando pero él no se da por vencido.
No hay nada más triste, o al menos muy pocas cosas,
que un hombre que no sabe qué hacer con su propia soledad.
La mujer que estaba sentada a su lado,
en el extremo derecho del banco,
ya se cansó de él.
Sintió su desesperación, su inmensa soledad.
No quería tanta atención de su parte.
Simplemente le dio la espalda y le dejó de hablar.
De repente, el hombre se pone de pie
y comienza a caminar hacía mí.
No lo pierdo de vista. Tiene los ojos tristes,
aguados, y una expresión de pesadumbre
en las líneas que cercan sus labios y mejillas.
Sin embargo, intenta sonreír todavía,
aunque le cuesta demasiado.
Se va acercando hacía mí lentamente.
Se me ocurre preguntarle la hora.
Su rostro se transforma, se embriaga de felicidad.
Ya no parece la misma persona
que era apenas un par de pasos atrás.
– Cinco menos cuarto, caballero.
“Gracias”, le digo yo y le devuelvo una enorme sonrisa.
Mientras se aleja,
se mete las manos en los bolsillos
y comienza a silbar alguna canción.
Yo ya sabía la hora pero me sentí bien al oírlo.
Él se sintió feliz de decírmelo.
Porque, en definitiva, todos...
... lo único que desean, en algún momento de su vida...
... es que le devuelvan la sonrisa.
Y las tragedias empiezan cuando nadie lo hace.

Si se te pierde el alma en un suspiro

2009-06-27T17:29:00.001-07:00

A modo de ejercicio, golpear con las palmas alguna base hueca de madera imitando un sonido percusivo, al ritmo de una chacarera. Luego, comience a recitar las palabras escritas más abajo con la melodía que se le ocurra. Lo primero que se le venga a la cabeza, suele ser la mejor opción. Una vez hecho esto, ¡disfrútelo y disfrútese!

¿Cómo brilla la luna allá?
¿Todavía fumás sin parar?
¿Tenés alguien para conversar...
podrás escucharme?

¿Seguirá tu alma sin descansar?
¿Ya dejó la tierra de temblar?
¿Puede tu corazón hoy mirar... estos ojos de nadie?

Da igual...
... no quiero que vivir me de igual
yo no quiero pensar

que tu vida tiene un final
que tus ojos pierdan esa paz
que en tu pecho no queda lugar
al menos pa´ odiarme

¿Cómo pasa el tiempo allá?
¿Cuánto duele el amor que te dan?
¿Vas a ver algún día hacia atrás...
... tal vez recordarme?

Volverá...
... todo lo que damos volverá...
... yo no quiero
un tesoro escondido en el mar
una cura contra todo mal
ni palabras que sepan rimar, solo quiero...
... sentarme a esperar...

... ¿Cuánto tarda tu invierno en llegar?
¿Volverán nuestros cuerpos al mar?
¿Tus ojos a que van a mirar... podrás escucharme?

¿Seguirá tu alma sin descansar?
¿Cómo es vivir para soñar?
¿Puede tu corazón hoy mirar...
... estos ojos de nadie?

Da igual...
... no quiero que vivir me de igual...
... yo no quiero...

Lucía y su perro viejo

2009-03-06T15:06:00.000-08:00

Lucía,
muy triste,
nunca supo qué hacer.
Su vida transcurre
y no puede ser.
Muchas veces quise saber
qué tarda un hielo en derretirse en su boca.
Su cuerpo siempre, supo estar tibio
pero su estrella vaga sola y errante.

Lucía me incita
a cosas que no sé... si cumplir.
Nada es imposible
(menos para mí).

Ella es tan breve, en nuestros breves momentos,
y yo estoy siempre tan aletargado como un... perro viejo.

Lucía, muy triste, aún no sabe qué hacer.
Mi vida transcurre
y siempre vuelvo a sus pies...
... Muchas veces quise saber
qué tarda un hielo en derretirse en su boca.
Y qué tan violento, ella ha de sentir
decirle no... cuando quiere un... sí.

A través del centeno

2009-02-24T03:36:00.000-08:00

Bajo la dilatada inmensidad
de este campo abierto, unos chicos juegan,
corren; se creen libres.
No conocen sus límites. No entienden el abismo.
Imaginá la tristeza de sus almas
si se enteraran qué es de esa nada,
imaginá entonces lo magnánimo que es ser yo…
… sobre mí descansa la utopía de cada una de esas almas,
bajo el incandescente resplandor de este vasto campo,
estos chicos nunca se cansan.
No, no conocen sus límites. Sus momentos son en el infinito.
Imaginá la tristeza de nuestras almas
si le fallara a alguno de ellos,
imaginá entonces lo violento que es ser yo,
ser la última vela encendida,
alzándose a cada instante de su propia cera…

… ser la mecha de todas esas voluntades
que buscan el sentido de la vida
a la vuelta de cada esquina.

Entre la trágica y voraz altura de esta cosecha,
el tiempo se detiene,
el centeno crece constantemente…
… un radiante resplandor jamás perece,
sus cuerpos nunca ceden.

Imaginá la tristeza de sus almas si alguna vez me vieran,
imaginá la tristeza de nuestras almas
si alguno se escapara a mi sombra.

Imaginá lo espeluznante que es ser yo,
imaginá lo frustrante que es ser yo.
Imaginá, entonces, lo inspirador que es ser yo…
… ser la tierra que invade este sendero
porque –quizá no lo sepas–
alguna vez,
yo fui un chico cayendo.

En un futuro

2009-02-24T03:28:00.000-08:00

Dedicado a Sol (hace mucho tiempo)

En un futuro te veo a vos,
en un futuro no tan lejano… con tus ojos cerrados, negándote.
En un futuro.
Con todos tus proyectos perfectos,
todos tus estudios y tu trabajo perfecto
y con todo eso que alguna vez soñaste que querías alcanzar.
Y lo tenés a él también, ¿sabés?, eterno y perfecto...
... es contador o algo así.
Y estás tan... desesperada
(ya tenés también tu plan perfecto)
para escapar de la casa de tus sueños
y de los hijos que siempre quisiste tener
y de todos los estereotipos idiotas
y de todos tus clichés
y rutinas.

En un futuro, sé que no voy a poder ni mirarte
(como hoy),
sin sentir que tengo que confesarme,
mientras me ponés esa mirada inocente.
En un futuro
este tumor que me encontró esperándote me va a matar
o tengo un accidente…
… es probable.
En un futuro me veo a mí preguntándome
por qué carajo me afectás tanto,
como hoy.

En un futuro, te veo renovada, adaptada… convencional.
Todavía fingiendo que te parecés a mí
y, en realidad… eso ya no me hace gracia,
en un futuro
me dejaste solo, desgraciado… convencional.
Todavía fingiendo que sabés lo que querés,
que sabés quién sos.
Y quizá él te mostró y te enseñó lo que eras
¡y vos te lo creíste!
Quizá él te pego y vos no dijiste nada;
“me pega con amor”, pensaste.
En un futuro, ese día, me vas a matar por dentro.

Y en un futuro, ¡cómo me asquea la debilidad humana!,
como hoy… digo;
como me desvanezco con tu belleza sobre humana
y todas esas estupideces
que alguna vez te dije y yo sólo me creí…
… me sigo creyendo.
En un futuro todo eso me va matar,
todas mis teorías van a chocar
y me voy a morir por tratar de seguir vivo.
Y es culpa tuya, mi amor.
En un futuro me veo a mí preguntándome
por qué carajo me afectás tanto,
llenando el vacío de los dos,
como hoy.

En un futuro me vuelve loco no saber qué estás haciendo,
–como hoy–;
irme a dormir pensando que no estás sola
y acostarme llegando a la conclusión
de que todas tus obsesiones son perfectas.
En un futuro quizá te mueras sola,
como hoy… como yo.

En un futuro, dicen que sos feliz;
y yo sigo pensando en lo que daría por tocarte,
por sentirte entre mis dedos,
por verte respirar…
En un futuro es claro que ya me volví loco,
como hoy.

En un futuro vas a enterarte de esto,
vas a enterarte de mí
vas a enterarte de todo lo que tenés en tu cabeza.
Y en un futuro sabrás vos que nunca quise lastimarte…
… que todo fue una casualidad/causalidad
(tachá lo que no corresponda).

En un futuro todo esto me va a matar
y es culpa tuya, mi amor.
En un futuro, ese día, te juro que te perdono (mi amor),
si vos me perdonás por ser como soy
en un futuro,
como hoy.

La caída del estado de gracia

2008-11-20T05:26:00.000-08:00

Siempre parece que estás a punto de explotar
en una lluvia de estrellas a
años luz de distancia.
Y tal vez sea la piedra de tu corazón
que te deja… en medio de la nada.
Y vos decís:
que soy yo el que está mal,
quien no tiene verdad,
quien no sabe volar… y bien…
… ¿No eras vos reina de algo?
Ahora mirá,
tu cabeza está rodando.

Y decís que el te trata muy bien,
que te dice que hacer
y no hacer...
... y toca como nadie tu piel.
Decís tener todo bajo el más sano control, pero dicen…
… que lucís desesperada.
Y yo sé
que me alegra que al fin
de cuentas estés,
como sea que estés…
… ¿No eras vos de ideas tan liberales?
Ahora mirá,
tu sexo llora mares.

Y me siento tan mal por vos…
… y todos los que te hicieron
creer tanta grandeza.
Porque hoy son los mismos
que están desgarrando sus pulmones,
pidiendo tu cabeza…

… ¿No eras vos dueña de alguien?
Ahora mirá,
no te conoce nadie.

(sin título)

2008-09-29T17:09:00.000-07:00

Cuando tu mejor amiga
jugaba a clavarle
agujas a sus muñecas,
vos comprabas flores, adornando a tu viejo,
perfumando la nada.
Y eso que ni siquiera
habías tenido, todavía,
una sola primavera.
Y creo que siempre me sentí demasiado viejo
para tenerte entre mis fantasías;
aunque los dos lo sabemos:
estamos hechos de una madera con las
mismas astillas.
Y ahora que estás resuelta a vagar por el mundo
sin equipaje ni nada
y yo tengo tantas fobias,
tantas paranoias,
que apenas puedo salir de mi casa.
Ahora que me siento tan bien
que la suerte no me parece un castigo
y veo que la muerte
ya no sabe bien
qué va a hacer conmigo,
me acuerdo de esos ojos
que se abrían en universos de colores
que nunca existieron;
de tus caderas, esquivando las penas
y algunos desamores.

Yo quiero saber donde estaba
cuando la vida
se bajó en mi parada.
Me gustaría algún día
despertar a tu lado
y me jures que es mentira.
Pero hoy a mí me sangran
los pulmones y, todavía,
a vos el apellido.
Y es que creo que siempre me sentí demasiado lejos
para merecer una de tus caricias;
aunque los dos siempre tuvimos
el mismo talento para perder
todo lo que quisimos.
Y aunque quiera seguirte, estás resuelta
a vagar por el mundo sin
equipaje ni nada,
mientras yo cargo con una cruz
de nostalgias y culpas
clavada en mis espaldas,
justo ahora que estoy tan bien
que las sonrisas no me son tan extrañas
y veo que lo que hace gloriosa esta vida
la memoria no lo atrapa...
... me acuerdo cómo me faltan
tu pasión y tus mañas,
tu eterna calma... quitándome el sueño.
Tus labios de fuego,
la sensualidad sin esfuerzos
y... pocas palabras.

Las veces que la vida
nos enseñó a lamer
nuestras propias heridas.
Parece que siempre estuvimos invitados
al mismo entierro.
Y ahora que nos sacamos
todas las caretas,
se ve, querida:
vos siempre fuiste la viuda
y yo, en realidad,
siempre fui el muerto.

La canción de las causas perdidas

2008-09-29T16:32:00.000-07:00

Vení a la ciudad de las causas perdidas.
Un cabaret, en cada esquina,
para ahogar las penas
de hombres de plastilina.
Mujeres rotas, dobladas por la vida,
tejiendo mentiras...
... llorando cenizas.
Pero siempre sale el sol,
y llueve sin razón
y la banda toca la canción...

Hay una sola cosa que tenés que respetar:
nunca mires a los ojos
cuando vas a brindar.
Y si acaso te sorprende alguna
sombra del lugar.
No será la forma en que camines,
sino donde pisás. Vení...
... a la ciudad de las batallas perdidas.
Un casino, en cada esquina.
La casa nunca pierde...
... es gratis la morfina.
Mujeres rotas, bebés que gritan;
un atajo al paraíso,
acá todos somos primos...
... Pero siempre sale el sol
y llueve sin razón
y la banda toca la canción...

Y no te molestes, no hay farmacias abiertas.
Pero no desesperes, tranquila.
Acá no es un secreto,
¡todos tenemos sida! Vení...
... a la ciudad de corazones suicidas.
Una puñalada, en cada esquina.
Para matar los recuerdos,
regalan balas perdidas.
Promesas rotas, venganzas retorcidas;
espinas con tu nombre
abriendo viejas heridas...
... Pero siempre sale el sol
y llueve sin razón
y la banda toca la canción...

Sexo, mi amor

2008-09-29T15:55:00.000-07:00

cuadro pertenece a Andrés Singer

Vamos diseñando espejos
para escapar de nuestra naturaleza.
Criamos cuervos que nos comen vivos
para ocultar nuestras miserias.
Vivimos vomitando histerias...
... ¡cuando es sólo sexo, mi amor!

Vamos fabricando un mundo
de mecánica suicida.
Paleamos almas, construimos vida...
... sintética y sin calma.
Y ¿por qué vos tirás las balas?,
¡si yo pongo el pecho, mi amor!

A veces gritás, a veces
te callás...
... un silencio sin paz.
A veces despertás,

a veces te dormís... en cualquier lugar.

Estás cansada de

estar cansada de...
... Tu horizonte emocional
es una pastilla más,

una risa histérica.

Una áspera nada... es un desierto.
Pero cuando hay viento,
¡cuando hay viento, ay, mi amor...!

Metamorfosis

2008-09-29T07:21:00.000-07:00

La memoria son pedazos de lo que ya no es
y ya nunca va a volver a ser,
el futuro está lleno de plazos para algo que
no podré lograr que dure un día entero, un año, una vida...
... el presente es más efímero aún.
Todo eso pierde sentido con una sola de tus sonrisas,
las cuales olvidé por voluntad propia.

La oscuridad es una intuición de la muerte,
la vigilia es una ilusión entre un parpadeo y otro.
Dios es un concepto.
El amor es instinto, mutilado
por una innumerable cantidad de aversiones.
El dolor es nuestro placer por sentir el dolor.
Lo pienso demasiado.

No creo en la felicidad como un fin,
ni aspiro a ninguna de las distintas morales platónicas.
Los egos se satisfacen con sus diminutas acciones.
No creo en la naturaleza humana...
... no queda nada de natural en nosotros.
Me distraigo... no puedo concentrarme...
... Tu mirada siempre me habló
en un lenguaje que nunca pude descifrar.
Mis ojos hasta hoy siguen perdidos, usualmente inexpresivos,
en algún lugar donde pueda armar tu imagen claramente
y guardarte ahí para siempre.

Creo que estoy a punto de convertirme
en una piedra que respira.
Me declaro único autor intelectual de esta atrocidad.
Sí, ha de ser malo.
Sinceramente no creo tener la idoneidad para decidirlo.
Simplemente me importa un carajo.

El mundo fugitivo y volátil

2008-08-23T15:54:00.000-07:00

Pasás los días distraídos
en el balcón de tu casa…
… una enorme casa,
moderna, surrealista… superficial.
Sólo para vos.
Con una preciosa vista
a una cortada muerta…
… ¿No es una ironía?

Te levantás al mediodía,
tomás un par de copas de vino
y después todo se vuelve
un poco borroso.
Es una pena.
Filosofía oriental de cartera
para adornar tu gracia
en perfecto tono
con el vacío sin alma de tu mirada.
Y así y todo…
… cada vez que te veo, estás encantadora;
y es que todavía no sé muy bien
si lo hacés para mí
o lo usás contra mí,
porque cada vez que te dejo
tengo esta sensación amarga, triste,
de que la vida debería ser
más simple.

Hablás muy alto,
caminás tan suelta, ¿sabés?,
y sería más gracioso
si no te conociera.

Justo en el momento de nuestras vidas
en donde algunas cosas
se van definiendo
y otras van desapareciendo.
Y ese maquillaje de muñeca bohemia
se te está corriendo,
no va a durar mucho tiempo.

¿Será una tragedia?

Y así y todo…
… estás encantadora;
y es que todavía no sé muy bien
si lo hacés para mí
o lo usás contra mí,
porque cada vez que te dejo
sé que al levantarme al mediodía
voy a querer tomar un par de copas de vino,
sentarme a hacer algo de música,
leer un tanto,
hacerte el amor en la cocina,
matarte en mis sueños,
tomar otro tanto
y volver a dormirme.
Y no puedo.
Así de simple.

Sogas

2008-08-23T15:25:00.000-07:00

Si estás solo, buscá a alguien;
si estás con alguien, entonces la harás correr;
si la hacés correr, andá a buscarla;
si la vas a buscar: ¿para qué carajo la hiciste correr?
Si la hiciste correr y no quisiste ir a buscarla… nunca la quisiste
y si nunca la quisiste, (probablemente) nunca te quiso
y si nadie nunca te quiso, estás solo.

Y si estás solo y no saliste a buscarla, no medités más de lo necesario.
Si se te fue al carajo tu sentido del límite de lo necesario:
prendé un cigarrillo,
sino preparate un café con un trago de whiskey,
sino obviá el café y pasa al whiskey,
sino acostate temprano,
sino desesperá…
… Y si desesperás –definitivamente– estás solo.

Y si estás solo y la hiciste correr
y nunca nadie te quiso y estás meditando
y te olvidaste los límites
cinco cafés atrás…
… es un suicidio hacia la madrugada.
Y si te corre la madrugada, buscá a Dios;
si no encontrás a Dios, buscá un amigo…
… si no encontrás un amigo, buscate a vos mismo.
(El orden está sujeto a tu criterio.)
si no te encontrás ni a vos mismo, estás perdido.
Y si estás perdido: estás perdido,
sino buscate otra soga,
sino no tiremos demasiado,
sino tirame un hueso,
sino inventá algo…
… Y sino, bancátela solo.

Noches suecas

2008-08-15T22:33:00.000-07:00

Alexandra Dahlström y Rebecka Liljeberg en
Fucking Ämäl (Descurbriendo el amor), una película
de Lukas Moodysson.

2da. parte.

Estás caminando
a un costado de tu empatía.
Sobre la línea, la fina línea
entre tu estupidez
y la grandeza.
¿O simplemente querés quemar rápido tu cuerpo?,
para saber si al final era todo un sueño.
Y estás convencida
de que tu vida pide esos golpes.
Y tus amigos,
uno a uno,
se olvidan tu nombre.
Es que es tan triste verte destruir lo que te rodea
para creer que realmente tenés problemas.

Y si no me costara tanto
admitir que eso me tiene… excitado…
… no estaría,

siguiendo tus pasos,
sobre tu espalda,
rogando que caigas
sobre mis brazos.
Desando ser…
lo que no es
(desfigurándome).

¿Estás consciente? ¿O inconsciente?
¿Estás soñando?
¡¿Qué estás soñando?!
Y me tortura saber que sería tan fácil…
… robarte un beso, ahí acostada;
saquear tu cuerpo,
¡volverte loca!,
sentir lo que ella siente
cuando te toca…

… Es asombroso,
y algo triste ver
que aún te estás divirtiendo.
¡¿Nadie te lo avisó?!
La fiesta terminó,
¡la fiesta terminó hace tiempo!
_____________________
1ra. parte.

Estás preciosa, querida...
... pero nadie te espera.
Tus noches son un llanto
mientras ella se desvela...

... Estás ansiosa, angelito;
la vida te espera.
No hay escaleras al cielo
donde las calles son de tierra.

¿Qué tenés mal en la cabeza,
que me envenena?
¿Para qué vivir corriendo?,
si todo está tan cerca.

Sos caprichosa, preciosa,
y fatalmente aburrida.
No hay mucho en tus excesos,
sólo la muerte... ¡bienvenida!

Estás loca, angelito...
... lamiendo los problemas.
Te esforzás tanto en ser distinta.
Será, será... ¡así es la vida!

¿Quén andás buscando en esos juegos,
que nadie sabe jugar?
¿A dónde llevás tu deseo?
¿¡No nos vas a invitar?!

Ambas partes fueron compuestas inspiradas en
la película mencionada arriba.

To C... (parte 1)

2008-08-12T21:43:00.000-07:00

Creo que el arte es el lenguaje que trata expresar la obsesión
de un artista por la belleza.

Este es mi más auténtico intento por encontrar las palabras
para describir esa obsesión.

-Todavía no estoy seguro de la razón por la que comencé a escribirla en inglés-.

1. Midnight dreams around your absence

A painful number of poems,
all over the floor.
An endless number of words... roaming
around your memory.
Ten years, maybe... more... don´t know...
... and still I can´t choose a reason why I can´t stop
    thinking about you.
Why does everything get lost
    between the shadows of your moods
that my mind can´t trace;
in your watery eyes, dragging my will to drown.
The terrifying feeling of knowing something´s already lost,
the misleading fact of being so close... so far from you,
the blues of a teenage fever...
... the stranged sensation
    of watching the death of the child I once was
in a blink of your green eyes;
the untouched memory of a few glances.
Me, undressing you.
You, thinking about someone older than me,
or maybe your father.

A shameful number of songs
That I hope –with a little more faith
    in my luck than in my brightness–
they can speak, in a few hundred of melodies,
what my words can´t.

I put your name to everything I ever owned
like a desperate call you never answered.
Poor thing. So... I try to hurt you then
with an endless number of thoughts... thoughts of lust
roaming around your body,
going into your head, stretching my senses
till I can shake yours...

... You were the impulse of all my fantasies,
you are the moment when my soul breathes,
you are the despair that waits for me,
    patiently, every single night,
even though I try not to think about you...
... I still look for you in every woman I see.
Some cold kindness.
I offer to her, in the most sincerely faked way, everything
you never expected from anyone:
someone who would understand you,
who would embrace you,
a father for your children... the one you never had.
But I can´t help it.
I close my eyes and you´re there
and I need to let these thoughts slip away again,
so I save your memory for another less shallow moment.

To C... (parte 2)

2008-08-12T21:41:00.000-07:00

2. Whenever you want (delirium)

I will stand at your door,
    when you have already forgot I ever existed,
holding the keys of a castle
    –wherever you want it–;
a golden carpet waiting for you at the hall,
a wedding dress that you´ll never have the kindness to wear,
laying in the saloon floor, just like me...
... dying to live.
A violet´s garden ´cause, you know, you love roses.
No more reasons than that...
... just to drive you mad every once in a while.
And I´ll leave traces for the way to the bedroom
    with all the gifts I once promissed to you
    but they never reached you.
A cold bed.
Dust between the sheets; cobwebs in the ceiling
and in my head...
... It´s all ours, whenever you want it.

And I want to loose it all,
just because of my obstination.
To proove your mother even so I deserve you.
    Then I´ll ask you to simply drop your finger
    somewhere in the map
and that´ll be where our empire will raise again.
And never more you will have to cook for those crows
that would happily swallow, without even tasting it,
a piece of fat if you´d
put a price to it that they know they can´t afford.
Golden plates wait for you, for your best dish,
that you will throw with lovely anger to my head...
... however you want... whenever you want it
I´ll stop by the bar
and I´ll make a toast to you, to see you blushing
and a toast for the fortune we have lost, for one last time,
before you kick me out through the back door.

To C... (parte 3)

2008-08-12T21:39:00.000-07:00

3. The desolating image of a man

The desolating image of a man eating alone,
reading alone,
walking alone, from one side to another of his house,
crawling through the walls,
trying to stand for himself...
... falling asleep alone;
picturing someone sitting in the chair that´s beside him,
knowing that her face is real
–it exists somewhere else, away from him–,
that her face, in that instant, is a fraction of another reality...
... that is the saddest image one can ever see.

I try to think about something abstract,
something rethorical, ethereal...
... as my only shield
    against the menace of another misogynist
    mind game I play to myself.
My brain is a blur,
you are on the other side of the bed
whispering something to your girlfriend´s ears.
Then I start to think that,
    at this moment,
there must be nothing more abstract than your presence.

I want to ask if you would like to marry me.
I just want our children to be as beautiful as you are.
You know, life is short.
There´s no need to answer.
You don´t have to sign anywhere...
... it´s just a word anyway.
The tip is my confession.
A little too many words jealously arranged,
the guarantee that everything that´s good in me
    belongs to you,
the scientific evidence that I´m just an effect of your cause,
the unavoidable truth that you are the pulse
    of every move I make,
a few words that I will treasure
to pray them to your soul...
(whenever you want it).

To C... (parte 4)

2008-08-12T21:32:00.000-07:00

4. When memories learn to remember

In that pool table there´s a girl who looks just like you
and she wears the same clothes you used to wear
since I can recall.
I just can´t go over there and ask her...
... “Do you know her at least?”, I mean... don´t know.
I sink my nose into the glass of beer
and then I walk into the “ristorante” where you´re working now.
I get closer to the chase-bar and ask for a coffee,
with more milk than coffee... “and chuker please”.
“Anything else?”, says the waiter like if he was challenging me.
“Yes, in deed”, I speak, “I want that girl
in the back of the kitchen bring it to me...
... the blond girl, with green eyes... watery green eyes.
Look, if they get sadder, heaven will cry.
And her smile will take your sleep for weeks.
The blond girl that, when we were children,
used to wear some blue jeans that drove me nuts.
She used to win every game we played.
She has the same name that all my problems... and all their solutions,
Her name is C... Ask her if you don´t believe me!
If she doesn´t bring it to me, I won´t pay for it.
And if you want to kick me out, well do it...
... but let her do it.
She loves it”.

A day in the life

2008-08-12T18:43:00.000-07:00

Un gran tema de The Beatles,
compuesto por John Lennon y Paul McCartney.

I read the news today, oh boy,
about a lucky man who made the grade.
And though the news was rather sad,
well, I just had to laugh;
I saw the photograph.

He blew his mind out in a car,
he didn't notice that the lights had changed.
A crowd of people stood and stared.
They'd seen his face before.
Nobody was really sure if he was from the House of Lords.

I saw a film today, oh boy,
the English Army had just won the war.
A crowd of people turned away
but I just had to look,
having read the book... I'd love to turn you on...

Woke up, fell out of bed,
dragged a comb across my head.
Found my way downstairs and drank a cup
and looking up I noticed I was late.

Found my coat and grabbed my hat,
made the bus in seconds flat.
Found my way upstairs and had a smoke,
and somebody spoke and I went into a dream...

I read the news today, oh boy.
Four thousand holes in Blackburn, Lancashire.
And though the holes were rather small,
they had to count them all.
Now they know how many holes it takes to fill the Albert Hall...
... I'd love to turn you on...

Acercamientos entre la nada y el propio ser

2008-08-11T21:38:00.000-07:00

Nunca esperé nada de vos o de mí...
... o pretendí que fuera así.
Nunca quise decir una sola palabra en mi vida.
Nunca quise otra cosa más que mirarte
y descubrirte a cada segundo;
poder sorprenderme con las cosas más simples.
Nunca quise ser carne... o ser huesos...
... nunca quise nacer o morir, o acompañarte
o tener que dejarte.
Nunca quise ser tu encierro.
Nunca quise que mi sombra aparezca en tu pensamiento.
No soy un hijo ni un hermano,
no soy un padre,
no soy tu novio,
no soy un amigo.
No puedo ser nada... simplemente nada.
Soy algo que existe porque sí
y muere porque sí,
entre todas las cosas infinitas porque sí.
No soy la imagen que está en ese espejo, no soy yo
lo que están mirando tus ojos...
... simplemente soy lo que tus ojos quieren ver.
Nunca supe realmente hacer nada de lo que aparentemente sé hacer.
Podría llamarlo suerte.
No importa demasiado.
Nunca supe cuántas decisiones equivocadas tomé...
... o cuántas más podría haber tomado quizá.
No puedo ser nada... y disfrutarlo.
No me gusta más que romper...
... cualquier cosa;
hacerte sentir que estoy inundando
con agua caliente tus venas.
No, nunca quise ser tu encierro...
... nunca quise estar en tu entierro.
Nunca esperé nada de vos hacia mí...
... nunca quise otra cosa más que mirarte
y descubrirme en vos sorprendido.
Nunca quise decir una sola palabra en mi vida.

Cacería

2008-08-11T18:12:00.000-07:00

El cuadro pertenece a Sergio Licht.

La cacería empieza hoy y
la propaganda arroja la ilusión
como granadas de un estilo de vida
que paga con vidas
y siembra el progreso
sobre cenizas.

Tan preocupados por verse brillar
que no se acuerdan que es música lo que hay atrás de
esos mercados de rock que enseñan a ser rock
y a romper guitarras que ya están pagadas.

    ¡Castigo de dios!
La violencia miente y dice que
merecemos la peste,
    para después vender medicinas dudosas
que borrarán las ronchas.

La cacería empezó hoy
y nadie sabe si terminó o quieren más...
... al este y oeste,
    te convence o te muere.

Si a tus costados, sólo hacés agua;
van a ir por las costas hasta tu garganta.

Somos los hijos del neofanatismo,
y el hambre ciego, nuestro fin y principio.

(Quienes quieran saber cómo va
la música de esta letra, entren a este sitio:
www.purevolume.com/ultimosprimeros)