(sin título)

Cuando tu mejor amiga
jugaba a clavarle
agujas a sus muñecas,
vos comprabas flores, adornando a tu viejo,
perfumando la nada.
Y eso que ni siquiera
habías tenido, todavía,
una sola primavera.
Y creo que siempre me sentí demasiado viejo
para tenerte entre mis fantasías;
aunque los dos lo sabemos:
estamos hechos de una madera con las
mismas astillas.
Y ahora que estás resuelta a vagar por el mundo
sin equipaje ni nada
y yo tengo tantas fobias,
tantas paranoias,
que apenas puedo salir de mi casa.
Ahora que me siento tan bien
que la suerte no me parece un castigo
y veo que la muerte
ya no sabe bien
qué va a hacer conmigo,
me acuerdo de esos ojos
que se abrían en universos de colores
que nunca existieron;
de tus caderas, esquivando las penas
y algunos desamores.

Yo quiero saber donde estaba
cuando la vida
se bajó en mi parada.
Me gustaría algún día
despertar a tu lado
y me jures que es mentira.
Pero hoy a mí me sangran
los pulmones y, todavía,
a vos el apellido.
Y es que creo que siempre me sentí demasiado lejos
para merecer una de tus caricias;
aunque los dos siempre tuvimos
el mismo talento para perder
todo lo que quisimos.
Y aunque quiera seguirte, estás resuelta
a vagar por el mundo sin
equipaje ni nada,
mientras yo cargo con una cruz
de nostalgias y culpas
clavada en mis espaldas,
justo ahora que estoy tan bien
que las sonrisas no me son tan extrañas
y veo que lo que hace gloriosa esta vida
la memoria no lo atrapa...
... me acuerdo cómo me faltan
tu pasión y tus mañas,
tu eterna calma... quitándome el sueño.
Tus labios de fuego,
la sensualidad sin esfuerzos
y... pocas palabras.

Las veces que la vida
nos enseñó a lamer
nuestras propias heridas.
Parece que siempre estuvimos invitados
al mismo entierro.
Y ahora que nos sacamos
todas las caretas,
se ve, querida:
vos siempre fuiste la viuda
y yo, en realidad,
siempre fui el muerto.